Nationalité : Hongrie
Né(e) : 1954
Né(e) : 1954
Biographie :
L’œuvre littéraire de Tibor Zabàn compte plus de 45 volumes. Il a reçu une vingtaine de prix littéraires. Partant de la poésie d'avant-garde pour explorer les genres les plus divers, il a réussi à créer un no man's land propre où il se meut à l'aise. ce monde se situe, surtout dan son œuvre poétique, aux confins de la vie et de la mort. Il y parle le plus ouvertement possible de la réalité concrète et transgresse toutes les règles de la communication poétique.
Dans une interview récente, il affirme qu'"on écrit toujours la même chose. Soi-même. Non pas dans le sens de l'autofiction. Mais dans celui de l'être-dans -l'écriture, en tant qu'écrivain."
Ce poète monocorde à première vue, ouvre très largement la porte à une appréhension subjective de la souffrance, de la dépression, de la mort.
+ Voir plusL’œuvre littéraire de Tibor Zabàn compte plus de 45 volumes. Il a reçu une vingtaine de prix littéraires. Partant de la poésie d'avant-garde pour explorer les genres les plus divers, il a réussi à créer un no man's land propre où il se meut à l'aise. ce monde se situe, surtout dan son œuvre poétique, aux confins de la vie et de la mort. Il y parle le plus ouvertement possible de la réalité concrète et transgresse toutes les règles de la communication poétique.
Dans une interview récente, il affirme qu'"on écrit toujours la même chose. Soi-même. Non pas dans le sens de l'autofiction. Mais dans celui de l'être-dans -l'écriture, en tant qu'écrivain."
Ce poète monocorde à première vue, ouvre très largement la porte à une appréhension subjective de la souffrance, de la dépression, de la mort.
Source : Editions Palamart
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Citations et extraits (6)
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seul ce temps nous fut imparti
nous nous aimions à la folie
puis essayons de ne plus nous aimer.
les museaux gris des rats ont rongé nos anciens matelas
dont les chambres désertées des vents violents
ont séché les macules de notre amour
le temps n'accepte plus que les remous de tes cheveux
la nuit te rappellera les envolées de mes verres d'alcool.
nous nous aimions à la folie
puis essayons de ne plus nous aimer.
les museaux gris des rats ont rongé nos anciens matelas
dont les chambres désertées des vents violents
ont séché les macules de notre amour
le temps n'accepte plus que les remous de tes cheveux
la nuit te rappellera les envolées de mes verres d'alcool.
Méditations post-oniriques
Le temps est tout à fait mûr
le sang chéri a coulé sur les draps
des morceaux de glace ont cogné aux carreaux sanglants dans le noir
insensiblement les moulins à café effrayés se sont mis à moudre
le marteau a frappé fort l'aimable crâne ceint
d'une auréole surgie du tréfonds
Le temps est tout à fait mûr
le sang chéri a coulé sur les draps
des morceaux de glace ont cogné aux carreaux sanglants dans le noir
insensiblement les moulins à café effrayés se sont mis à moudre
le marteau a frappé fort l'aimable crâne ceint
d'une auréole surgie du tréfonds
Ne plie pas devant la discipline.
La nuit fourmille de bandits
coeurs luisants comme des alambics
j'ai voulu moi aussi être bon. J'ai goûté
le jus blanc du pavot. J'ai rôdé
assommé au fond d'une rivière meurtri à sec desespéré
mais ne plie pas devant la discipline
et je m'en vais rêver et ce ravin disparaîtra
comme disparaîtront les rasoirs sur ma gorge
La nuit fourmille de bandits
coeurs luisants comme des alambics
j'ai voulu moi aussi être bon. J'ai goûté
le jus blanc du pavot. J'ai rôdé
assommé au fond d'une rivière meurtri à sec desespéré
mais ne plie pas devant la discipline
et je m'en vais rêver et ce ravin disparaîtra
comme disparaîtront les rasoirs sur ma gorge
Incinérateur de déchets grammaticaux
On a trop évoqué la perte de la ferveur.
Des bateaux que le temps,
le capitaine ou quelqu'autre
aurait oubliés sur le sable du rivage.
Ce ne sont que mots desséchés
abandonnés sur l'argileuse margelle de la parole.
Certaines saisons les filles émergent de la pénombre,
une fleur de lys à la main,
Prise de vertiges, elles s'extraient, des profondeurs de la boue
serrant leurs instruments de musique entre leurs cuisses.
On a trop évoqué la perte de la ferveur.
Des bateaux que le temps,
le capitaine ou quelqu'autre
aurait oubliés sur le sable du rivage.
Ce ne sont que mots desséchés
abandonnés sur l'argileuse margelle de la parole.
Certaines saisons les filles émergent de la pénombre,
une fleur de lys à la main,
Prise de vertiges, elles s'extraient, des profondeurs de la boue
serrant leurs instruments de musique entre leurs cuisses.
Troisième élégie
à nouveau
j'ai pensé à la mort.
Entre ma jambe et l'horizon
l'insatiable animal de la mer
mouvant et agité
triste et silencieux
suce le rivage.
à nouveau
j'ai pensé à la mort.
Entre ma jambe et l'horizon
l'insatiable animal de la mer
mouvant et agité
triste et silencieux
suce le rivage.
Tu m'as promis que l'amour arriverait de nuit par bateau
Jetant son ancre sous ma fenêtre
Au mât flottent les signes argentés de la mort dans la nuit.
Jetant son ancre sous ma fenêtre
Au mât flottent les signes argentés de la mort dans la nuit.
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