Toby Barlow

Il y a des faits et il y a des mensonges. Il y a des amants sincères dont les alibis ne tiennent pas debout. Le monde est une ruche en effervescence pleines d'histoires qui se répètent sans fin depuis que nos langues savent parler et nos oreilles entendre. Nous écoutons, et pourtant nous sommes perdus ; nous parvenons à peine à trouver notre chemin dans la lumière blafarde et changeante. Comme disaient les Anciens, nous ne savons rien. Mais je peux vous assurer que le récit est véridique. Je le sais car ma grande sœur, dans une lettre qu'elle m'a envoyée à la fin de l'automne dernier, m'a raconté comment, derrière les hauts remparts d'un château en ruine niché au cœur d'une vallée dans le nord de la France, une femme au soir de sa vie a sorti une vieille guitare et, en grattant doucement pour trouver la mélodie, a proclamé dans la nuit : "Je vais maintenant vous chanter la fuite des Babayagas vers Paris...