Tom Sharpe

- Elle t'a appelé comment ? dit Peter Braintree en le dévisageant.
- Comme je te dis.
- Eva t'a appelé petite queue chérie ? Je ne peux pas y croire.
- Eh bien, vas-y, je suis curieux de savoir comment elle t'appellera, dit Wilt amèrement. Mais ne viens pas te plaindre si elle se met à te sucer les seins tant qu'elle y est.
- Bon sang ! C'est ce qu'elle a menacé de faire ?
- Ce n'est pas tout, dit Wilt.
- Eva ne dirait jamais une chose pareille. Sûrement pas.
- Eva ne s'habillerait foutrement pas comme ça non plus si tu veux qu'on en parle. Elle était fagotée dans un de ces pyjamas jaunes ! Tu aurais dû voir la couleur. Un bouton d'or aurait pâli à côté. Elle s'était écrasé autour de la bouche un rouge à lèvres cramoisi et elle fumait... Ca fait six ans qu'elle a arrêté de fumer. Et maintenant c'est petite queue chérie par-ci, je te suce les seins par-là...
Peter Braintree hocha la tête.
- Quel langage ! dit-il.
- Et quelle allure ! dit Wilt.
- Ben je dois dire que tout ça a l'air plutôt tordu, fit Braintree. Je ne sais pas ce que je ferais si Susan rentrait à la maison pour me sucer les seins.
- Fais comme moi, tire-toi, dit Wilt.