Ugo Riccarelli

Dans l’arrière-boutique, les mannequins attendaient en bon ordre, ceux-là mêmes qui dans les désormais lointains jours de l’Ère heureuse avaient tenté de rendre Drohobycz parisienne. Ils avaient attendu des années, maintenant nus, sans tulle ni macramé absurdes pour couvrir leurs corps lisses, glabres, parfaits. Entassés de la sorte, comme une petite armée sur le point de défendre un rêve, ils nous regardèrent comme autant de petits Golem attendant de naître. Même l’esprit positiviste de Hertz fut frappé par ces regards fixes et délicats, et notre proposition initiale de nous en débarrasser dans quelque vieux magasin de brocante fut immédiatement considérée comme un massacre. Objets désarmés, leurs visages détendus ayant pourtant l’air décidé, ils surent me convaincre de les garder, dans les pièces du rez-de-chaussée de la vieille maison, là même où les tours de la magie de Bosco et les rires de mon père m’avaient fait croire, dans des temps maintenant lointains, que les rêves pouvaient avoir un sens.