Ursula K. Le Guin

En avalant, il savait qu'il n'aurait pas dû, il le savait comme ce conducteur qui voit un camion foncer sur lui à cent à l'heure, d'une manière soudaine, personnelle et définitive. Sa gorge se serra. Son plexus solaire se noua comme une anémone de mer. Trop tard. À la bonne vôtre, avec le bout de sucre amer, la goutte d'acide, l'entraînante petite dose de pouvoir qui laissait derrière elle une faible trace de corrosion tout le long de son œsophage, tel un limaçon gobé d'une pièce. C'était la terreur, d'où venait tout le mal. Il avait peur et n'en savait rien avant. Maintenant il était trop tard. On ne peut se permettre de trembler. La crainte fausse tout et en envoie quelques-uns, quelques malheureux, très rares, à l'asile, pour se terrer dans les coins, murets. Tu n'as rien à craindre que la peur elle-même.