Valentine Stergann

Le jardinier s’apprête à reprendre sa besogne, mais je n’ai pas envie de perdre la face devant un homme aussi condescendant. Ce n’est pas parce qu’il a des yeux couleur océan qu’il peut tout se permettre.
— Je voulais juste vous demander où se trouve la réception.
— La réception ? répète-t-il d’une voix blanche.
Les bras désormais croisés sur la poitrine et la bouche légèrement en avant, j’opine du chef. Le jardinier pose son sécateur, puis d’un geste exagéré de la main, m’indique un énorme panneau sur lequel est inscrit : « Réception ».
Faustine Mulot, ou comment passer pour une idiote en une leçon.