Valérie Moralès-Attias

Les premiers jours à Paris, ma mère marchait le nez en l'air et regardait le ciel plombé avec stupeur. Elle n'en revenait pas, trompée une fois de plus dans ses croyances, cette vieille enfant tentait d'agir comme si de rien n'était. Récente immigrée, elle faisait sa courtoise et souriait avec timidité au ciel lourd et gris comme s'il l'avait conviée à un grand bal incompréhensible. Bonne pâte, elle valsait sagement, toute dégoulinante sur les trottoirs trempés, tanguait sans parapluie, son sac serré sur le ventre comme une débutante et bien sûr refusait mon aide pour emjamber les caniveaux bouillonnants.
Malgré ses précautions et trop mal embouchée pour ce climat liquide, elle finissait invariablement les pieds dans l'eau, grelottante et bienheureuse. C'est alors qu'elle se penchait vers moi avec des mines secrètes et me chuchotait à voix basse en roulant ses beaux yeux :
- C'est la France quand même ! Et elle pardonnait tout à la France qui était son grand pays, son grand amour, quand l'Algérie n'était plus que son tendre coeur malade.