Véronique Brindeau

Il arrive que l'inspiration fasse défaut dans ces petits jardins de ville, et l'espace alors n'a plus rien d'un champ de force, se réduit à une combinatoire d'éléments décoratifs inertes, un répertoire de poncifs. Mais lorsque l'esprit du jardin de thé y demeure sensible, et son appel serein vers un retrait du monde,alors la mousse est là aussi une substance primordiale, comme sur le chemin précédant le pavillon où se déroule la cérémonie du thé. Le nom délicat de "terre de rosée" (roji) donné à ce chemin, plein de la fraîcheur associée aux mousses qui le recouvrent, ne doit pas faire oublier la résonance bouddhique, car la rosée délicieuse s'évaporera tantôt, comme est transitoire ici notre passage. ("Monde de rosée / c'est un monde de rosée / et pourtant et pourtant", dira le poète Kobayashi Issa à la mort de son premier enfant.) Dans le Japon du XVIe siècle où se développe l'engouement pour le rite du thé, d'abord parmi l'aristocratie guerrière puis bientôt auprès d'une classe marchande en plein essor, plus encore qu'un tableau de l'aube et de l'évanescence de toute chose, cette "terre de rosée" évoque immanquablement la parabole bouddhique de la "maison en flammes" dans le Soutra du lotus, soutra que révérait le moine zen Dôgen: dans maison en proie à l'incendie, les enfants absorbés par leurs jeux ne prêtent pas attention à la voix de leur père s'efforçant de les attirer au dehors en un lieu sûr, qui porte dans la parabole le nom de "terre de rosée".