Vincent Jolit

Je sais que personne ne me force ni ne me conseille, mais je ne sais pas ce qui me pousse un jour à entrer dans le bureau pour extraire de la modeste bibliothèque une aventure du Club des cinq que j'emporte dans la grande pièce en configuration automnale -- dépouillée et muette -- où je m'installe à la table et me mets à lire. De ce volume comme de tous ceux qui lui succéderont, j'ai oublié le titre et ne me souviens plus de l'histoire -- un effacement qui s'explique certainement par le caractère consommable de cette collection et la boulimie avec laquelle je la consomme. Je ne retiens le nom que de deux personnages : Claude et son chien Dagobert. Parce que l'aspect bougon et rebelle de celle-ci m'intrigue et l'intrépidité de celui-là -- c'est lui, je crois, qui sort la bande d'une mauvaise passe à chaque fin d'épisode -- m'enthousiasme. Ne demeure qu'une vague impression générale, une succession d'images floues conçues à la va-vite durant mes lectures -- d'éphémères contextualisations qui ont tout de même réussi à trouver une place pérenne dans ma mémoire : des bicyclettes sur un sentier herbeux, des châteaux et des cachots, un ciel gris recouvrant la lande, un bord de mer que je situe à l'époque en Bretagne. Mais, en fait, tout cela n'a que peu d'intérêt. Seule m'importe cette sensation inédite et jouissive rencontrée à chaque livre. Un plaisir si fort que je m'y abandonne toute la journée, avalant volume après volume jusqu'au tarissement de la source (la modeste bibliothèque du bureau), installé en journée seul dans la grande pièce où je sais que je ne serai pas dérangé, ou bien dans mon lit, le soir, jusqu'à ce que je m'endorme épuisé en plein milieu d'une phrase...
...Cette ivresse de lecture, je ne l'ai plus jamais retrouvée.