Citation de Partemps
lettres à son frère.
Ne prenez pas mal, cher frère, que je vous écrive encore, c'est juste pour vous dire que la peinture me procure un plaisir si particulier.
Dimanche dernier, j'ai commencé quelque chose que j'ai toujours voulu faire :
C'est une vue d'un pré vert plat avec des meules de foin dessus. Une route de charbon à côté d'un fossé le traverse. Et à l'horizon, au milieu de l'image, le soleil. Le tout est un mélange de couleurs et de tons - une vibration de toute la gamme des couleurs dans l'air. D'abord une nébuleuse de couleur lilas dans laquelle le soleil rouge se dresse à demi obscurci par une couche de nuages violet foncé finement bordés de rouge brillant ; des reflets vermillon dans le soleil, au-dessus une bande de jaune qui vire au vert et, plus haut, bleuté (jusqu'au bleu ciel le plus délicat), puis çà et là des nuages violets et gris portant les reflets du soleil.
Le sol un solide tapis de verdure, Gris et marron, plein de nuances et de vie. L'eau du fossé scintille sur le sol limoneux. C'est comme par ex. B. Emil Breton le peindrait.
Ensuite, j'ai appliqué un grand morceau de dune en couche épaisse dans la peinture et je l'ai peint largement.
De ces deux choses, j'en suis sûr, personne ne croira que ce sont mes premières études peintes.
Franchement, ça me laisse perplexe : j'avais pensé que les premières choses ne valaient rien, et même si je dois me créditer, elles ressemblent vraiment à quelque chose, et j'en suis au moins surpris.
Je pense que c'est parce que j'ai d'abord dessiné et étudié la perspective pendant si longtemps avant de commencer à peindre, et maintenant je peux mettre les choses en place comme je le souhaite.
Maintenant que j'ai acheté des pinceaux et du matériel de peinture, j'ai aussi travaillé et peiné jusqu'à ce que j'en ai marre, sept études peintes en une seule fois... Je ne peux littéralement pas me tenir debout, et pourtant je ne 't like the work down let me rest.
Mais je voulais te dire ceci : j'ai l'impression que quand je peins, les choses me viennent à l'esprit en couleurs étape que je n'avais pas vue auparavant. Des choses d'ampleur et de puissance.
Il semble que je serais satisfait de mes propres œuvres : mais, bien au contraire. Mais j'ai déjà réalisé une chose : si quelque chose attire mon attention dans la nature, j'ai maintenant plus de moyens qu'auparavant pour l'exprimer avec plus de force.
Je ne pense pas non plus que cela me dérangerait si ma santé me jouait des tours. Autant que je sache, ce ne sont pas les pires peintres qui ont de temps en temps une semaine ou une quinzaine de jours où ils ne peuvent pas travailler. Cela tient sans doute avant tout au fait que ce sont eux « qui y mettent leur peau », comme dit Millet. Cela ne vous dérange pas et vous n'avez pas à être prévenant dans le cas donné ; puis on a passé son temps un moment, mais ça ira mieux et on l'a au moins gagné en moissonnant des études comme un fermier avec une charge de foin. Seulement pour le moment je ne pense pas au repos.
*
Il est déjà tard, mais je dois encore te voir écrire quelques lignes. Tu n'es pas là et tu me manques, mais j'ai toujours l'impression que nous ne sommes pas loin l'un de l'autre.
J'ai récemment été d'accord avec moi-même : ignorer mon malaise, ou plutôt ce qu'il en reste. Assez de temps a été perdu, les travaux ne doivent pas être reportés. Eh bien, que ce soit en bonne santé ou non, dans tous les cas, je puiserai à nouveau régulièrement du matin au soir. Je ne veux plus qu'on puisse dire de moi : « Oh, ce sont tous de vieux dessins.
... Mes mains sont devenues trop délicates, je pense, mais que puis-je faire ? Je ressortirai si ça me coûte cher, l'essentiel est que je ne lâche plus mon travail. L'art est jaloux, il ne veut pas qu'on mette les maladies au-dessus de lui. Et je lui cède.
… Les gens comme moi ne devraient pas être malades. Vous devez juste comprendre ce que je ressens pour l'art. Pour arriver à l'art véritable, il faut travailler longtemps et dur. – Ce que je veux et me fixe comme objectif est diablement difficile et pourtant je ne pense pas vouloir viser trop haut. Je veux faire des dessins qui étonneront certaines personnes.
Bref, je veux aller si loin que l'un des de mon travail dit : L'homme sent profondément et l'homme sent finement ; malgré ma soi-disant impolitesse - vous comprenez - c'est peut-être pour ça. Maintenant, cela semble toujours difficile de le dire comme ça, mais c'est aussi la raison pour laquelle je veux y apporter de la force.
Que suis-je aux yeux de la plupart des gens ? Un nul, ou un excentrique, ou une personne désagréable, quelqu'un qui n'a ou n'aura aucune place dans la société, bref encore moins que les plus bas.
Eh bien : à supposer que tout soit comme ça, alors je voudrais montrer à travers mon travail ce qu'est le cœur d'un tel néant, d'un homme aussi insignifiant.
C'est mon ambition qui, après tout, repose moins sur le ressentiment que sur l'amour, plus sur un sentiment de calme sérénité que sur la passion. Et si je dois lutter assez souvent avec des adversités, il y a toujours en moi une harmonie et une musique calmes et pures.
L'art demande un travail persévérant, un travail constant et une observation incessante. Par travail têtu, j'entends d'abord un travail persistant, mais aussi le maintien de sa propre attitude face aux revendications de ceci ou de cela.
J'ai été particulièrement petit ces derniers temps parlé aux peintres et ne s'en est pas senti mal. Il ne faut pas tant écouter le langage des peintres que le langage de la nature. Je comprends mieux maintenant qu'il y a six mois que Mauve ait pu dire : « Ne me parle pas de Dupré, parle-moi du bord de ton fossé, ou quelque chose comme ça. » Cela semble étrange, mais c'est absolument vrai. Le sentiment des choses en elles-mêmes, de la réalité, est plus important que le sentiment de la peinture ; il est plus fertile et vivifiant.
Ce que je voulais dire sur la différence entre l'art ancien et l'art moderne : les nouveaux artistes sont peut-être de plus grands penseurs.
Rembrandt et Ruysdael sont grands et sublimes, pour nous exactement comme pour leurs contemporains, mais il y a quelque chose de plus personnel, de plus intime, dans le moderne qui nous parle davantage.
Aujourd'hui, j'ai dessiné une autre étude du petit berceau et j'y ai mis des lignes colorées. Je vais, je l'espère, dessiner le petit berceau encore cent fois à part aujourd'hui – avec persévérance.
Ne prenez pas mal, cher frère, que je vous écrive encore, c'est juste pour vous dire que la peinture me procure un plaisir si particulier.
Dimanche dernier, j'ai commencé quelque chose que j'ai toujours voulu faire :
C'est une vue d'un pré vert plat avec des meules de foin dessus. Une route de charbon à côté d'un fossé le traverse. Et à l'horizon, au milieu de l'image, le soleil. Le tout est un mélange de couleurs et de tons - une vibration de toute la gamme des couleurs dans l'air. D'abord une nébuleuse de couleur lilas dans laquelle le soleil rouge se dresse à demi obscurci par une couche de nuages violet foncé finement bordés de rouge brillant ; des reflets vermillon dans le soleil, au-dessus une bande de jaune qui vire au vert et, plus haut, bleuté (jusqu'au bleu ciel le plus délicat), puis çà et là des nuages violets et gris portant les reflets du soleil.
Le sol un solide tapis de verdure, Gris et marron, plein de nuances et de vie. L'eau du fossé scintille sur le sol limoneux. C'est comme par ex. B. Emil Breton le peindrait.
Ensuite, j'ai appliqué un grand morceau de dune en couche épaisse dans la peinture et je l'ai peint largement.
De ces deux choses, j'en suis sûr, personne ne croira que ce sont mes premières études peintes.
Franchement, ça me laisse perplexe : j'avais pensé que les premières choses ne valaient rien, et même si je dois me créditer, elles ressemblent vraiment à quelque chose, et j'en suis au moins surpris.
Je pense que c'est parce que j'ai d'abord dessiné et étudié la perspective pendant si longtemps avant de commencer à peindre, et maintenant je peux mettre les choses en place comme je le souhaite.
Maintenant que j'ai acheté des pinceaux et du matériel de peinture, j'ai aussi travaillé et peiné jusqu'à ce que j'en ai marre, sept études peintes en une seule fois... Je ne peux littéralement pas me tenir debout, et pourtant je ne 't like the work down let me rest.
Mais je voulais te dire ceci : j'ai l'impression que quand je peins, les choses me viennent à l'esprit en couleurs étape que je n'avais pas vue auparavant. Des choses d'ampleur et de puissance.
Il semble que je serais satisfait de mes propres œuvres : mais, bien au contraire. Mais j'ai déjà réalisé une chose : si quelque chose attire mon attention dans la nature, j'ai maintenant plus de moyens qu'auparavant pour l'exprimer avec plus de force.
Je ne pense pas non plus que cela me dérangerait si ma santé me jouait des tours. Autant que je sache, ce ne sont pas les pires peintres qui ont de temps en temps une semaine ou une quinzaine de jours où ils ne peuvent pas travailler. Cela tient sans doute avant tout au fait que ce sont eux « qui y mettent leur peau », comme dit Millet. Cela ne vous dérange pas et vous n'avez pas à être prévenant dans le cas donné ; puis on a passé son temps un moment, mais ça ira mieux et on l'a au moins gagné en moissonnant des études comme un fermier avec une charge de foin. Seulement pour le moment je ne pense pas au repos.
*
Il est déjà tard, mais je dois encore te voir écrire quelques lignes. Tu n'es pas là et tu me manques, mais j'ai toujours l'impression que nous ne sommes pas loin l'un de l'autre.
J'ai récemment été d'accord avec moi-même : ignorer mon malaise, ou plutôt ce qu'il en reste. Assez de temps a été perdu, les travaux ne doivent pas être reportés. Eh bien, que ce soit en bonne santé ou non, dans tous les cas, je puiserai à nouveau régulièrement du matin au soir. Je ne veux plus qu'on puisse dire de moi : « Oh, ce sont tous de vieux dessins.
... Mes mains sont devenues trop délicates, je pense, mais que puis-je faire ? Je ressortirai si ça me coûte cher, l'essentiel est que je ne lâche plus mon travail. L'art est jaloux, il ne veut pas qu'on mette les maladies au-dessus de lui. Et je lui cède.
… Les gens comme moi ne devraient pas être malades. Vous devez juste comprendre ce que je ressens pour l'art. Pour arriver à l'art véritable, il faut travailler longtemps et dur. – Ce que je veux et me fixe comme objectif est diablement difficile et pourtant je ne pense pas vouloir viser trop haut. Je veux faire des dessins qui étonneront certaines personnes.
Bref, je veux aller si loin que l'un des de mon travail dit : L'homme sent profondément et l'homme sent finement ; malgré ma soi-disant impolitesse - vous comprenez - c'est peut-être pour ça. Maintenant, cela semble toujours difficile de le dire comme ça, mais c'est aussi la raison pour laquelle je veux y apporter de la force.
Que suis-je aux yeux de la plupart des gens ? Un nul, ou un excentrique, ou une personne désagréable, quelqu'un qui n'a ou n'aura aucune place dans la société, bref encore moins que les plus bas.
Eh bien : à supposer que tout soit comme ça, alors je voudrais montrer à travers mon travail ce qu'est le cœur d'un tel néant, d'un homme aussi insignifiant.
C'est mon ambition qui, après tout, repose moins sur le ressentiment que sur l'amour, plus sur un sentiment de calme sérénité que sur la passion. Et si je dois lutter assez souvent avec des adversités, il y a toujours en moi une harmonie et une musique calmes et pures.
L'art demande un travail persévérant, un travail constant et une observation incessante. Par travail têtu, j'entends d'abord un travail persistant, mais aussi le maintien de sa propre attitude face aux revendications de ceci ou de cela.
J'ai été particulièrement petit ces derniers temps parlé aux peintres et ne s'en est pas senti mal. Il ne faut pas tant écouter le langage des peintres que le langage de la nature. Je comprends mieux maintenant qu'il y a six mois que Mauve ait pu dire : « Ne me parle pas de Dupré, parle-moi du bord de ton fossé, ou quelque chose comme ça. » Cela semble étrange, mais c'est absolument vrai. Le sentiment des choses en elles-mêmes, de la réalité, est plus important que le sentiment de la peinture ; il est plus fertile et vivifiant.
Ce que je voulais dire sur la différence entre l'art ancien et l'art moderne : les nouveaux artistes sont peut-être de plus grands penseurs.
Rembrandt et Ruysdael sont grands et sublimes, pour nous exactement comme pour leurs contemporains, mais il y a quelque chose de plus personnel, de plus intime, dans le moderne qui nous parle davantage.
Aujourd'hui, j'ai dessiné une autre étude du petit berceau et j'y ai mis des lignes colorées. Je vais, je l'espère, dessiner le petit berceau encore cent fois à part aujourd'hui – avec persévérance.