Vladimir Maïakovski

La flûte des vertèbres


I –Extrait 2

Moi,
créateur de tout ce qui est fête,
je n’ai personne pour partager ce jour.
Je vais tout de suite m’écrouler,
me fracasser le crâne sur le Nevsky de pierre.
Voilà, j’ai blasphémé.
J’ai hurlé partout que Dieu n’existe pas,
et Dieu des profondeurs torrides fit sortir celle
devant qui la montagne se trouble et frissonne
et il commanda :
tu l’aimeras !

Dieu est content.
Dans l’abîme, sous le ciel,
l’homme harassé s’ensauvage et s’éteint.
Dieu se frotte la paume des mains.
Il se dit, Dieu :
attends un peu, Vladimir !
Et c’est lui, encore lui,
Pour que nul ne puisse deviner qui tu es,
qui a inventé de te donner un mari véritable,
de garnir le piano de musique humaine.
Que soudain l’on se glisse par la porte de la chambre,
que l’on fasse un signe de crois au-dessus du duvet,
je sais –
cela sentirait le poil roussi
la fumée souffrée d’un chair de diable.