Wallace Stevens

Le comédien en tant que lettre C


I. Le monde sans imagination

Nota: l'homme est l'intelligence de son terroir,
Le fantôme souverain. En tant que tel, le Socrate
D'escargots, musicien de poires, principium
Et lex. Sed quaeritur: est-ce la même perruque?
Des choses, ce pédagogue non accompagné,
Précepteur de la mer? Crispin en mer
Créé, en son temps, une touche de doute.
Un œil plus apte aux gélatines et aux jupes,
Baies de villages, oeil de barbier,
Un œil de terre, de simples salades,
Des couettes honnêtes, l'œil de Crispin, accroché
Sur les marsouins, au lieu des abricots,
Et sur les marsouins silencieux, dont le museau
Trempé dans des vagues qui étaient des moustaches,
Des cheveux insaisissables dans un monde impénétrable.

On mange un pâté, même de sel, quotha.
Ce n'était pas tant le terrestre perdu,
L'hibernal douillet de cette mer et de ce sel,
Ce siècle de vent en une seule bouffée.
Ce qui comptait, c'était la mythologie de soi,
Taché au-delà du déblocage. Crispin,
Le lutaniste des puces, le valet, le thane,
Le bâton rubané, la culotte hurlante, la cape
De Chine, casquette d'Espagne, impératif haw
De hum, botaniste inquisitorial,
Et lexicographe général de muet
Et les jeunes cornes vertes, se voyait maintenant,
Un marin maigre regardant dans le verre de la mer.
Quel mot divisé en syllabes cliquetantes
Et d'assaut sous des tons innombrables
Le nom de cette tige courte était-il dans tout ce poids?
Crispin a été emporté par la magnitude.
Toute la vie qui restait encore en lui
Réduit à un son grognant dans son oreille,
Commotion cérébrale omniprésente, gifles et soupirs,
Polyphonie au-delà de la poussée de son bâton.

Crispin pourrait-il endiguer la verbosité dans la mer,
La vieillesse d'un réaliste aqueux,
Triton, dissous dans les diaphanes changeants
De bleu et de vert? Un âge verbeux et aqueux
Qui a chuchoté à la compassion du soleil, fait
Une convocation, tous les soirs, des étoiles de mer,
Et sur les trottoirs de la lune
Lay rampant. Triton incomplet avec ça
Ce qui a fait de lui Triton, il ne reste plus rien de lui,
Sauf dans de faibles gestes commémoratifs,
C'était comme des bras et des épaules dans les vagues,
Ici, quelque chose dans la montée et la chute du vent
Cela semblait corne hallucinante, et ici,
Une voix enfoncée, à la fois de souvenir
Et de l'oubli, en alternance.
Juste ainsi un ancien Crispin a été dissous.
Le valet dans la tempête a été annulé.
Bordeaux au Yucatan, la Havane ensuite,
Et puis à Carolina. Balade simple.
Crispin, le plus minuscule des portes,
Déprimé sa manière à la turbulence.
Le sel s'accrochait à son esprit comme un gel,
La saumure morte fondait en lui comme une rosée
De l'hiver, jusqu'à ce que rien de lui-même
Resté, sauf certains plus stark, barer self
Dans un monde plus sombre et plus baroque, dans lequel le soleil
N'était-ce pas le soleil parce qu'il ne brillait jamais
Avec une fade complaisance sur les parasols pâles,
Scarabée, dans les chapelles, sur les bouquets chastes.
Contre son pipping, une trompette cria
Ricanements célestes bruyamment. Crispin
Devenu un voyageur introspectif.

Voici enfin le véritable ding an sich,
Crispin y faisant face, une chose vocable,
Mais avec un discours éructé d'ombres choues
Ressemblant maintenant à la sienne, chose visible,
Et sauf Triton négligeable, gratuit
De l'ombre inévitable de lui-même
Cela se trouvait ailleurs autour de lui. Rupture
C'était clair. La dernière distorsion de la romance
Forsook l'égoïste insatiable. La mer
Severs non seulement les terres mais aussi les moi.
Il n'y avait aucune aide avant la réalité.
Crispin a vu et Crispin a été fait nouveau.
L'imagination, ici, ne pouvait pas échapper,
Dans les poèmes de prunes, la stricte austérité
D'un ton vaste, subjuguant et final.
Le trempage des vies viciées ne s'est plus effondré.
Quelle était cette panoplie criarde et en rafale?
De quelle destruction rapide a-t-il surgi?
C'était comparaison de l'esprit et du nuage
Et quelque chose de donné pour guérir parmi
Les ruses qui ont été brisées par les grands.