Description sans domicile

IV. L'idée d'une colonie

Nota: son sol est l'intelligence de l'homme.
C'est mieux. Cela vaut la peine de traverser les mers pour le trouver.
Crispin en une phrase laconique mise à nu
Sa dérive nuageuse et planifié une colonie.
Sortez du clair de lune mental, quittez lex,
Rex et principium, sortez du tout
Case. Sortent Omnes. C'était de la prose
Plus exquis que n'importe quel couplet tumbling:
Un continent encore nouveau dans lequel habiter.
Quel était le but de son pèlerinage,
Quelle que soit la forme qu'il a prise dans l'esprit de Crispin,
Sinon, quand tout est dit, partir
L'ombre de ses camarades du ciel,
Et, de leur vieille intelligence libérée,
Faire prévaloir une nouvelle intelligence?
D'où les réverbérations dans les mots
De ses premiers hymnes centraux, les célébrants
Des trivia les plus importants, des tests de force
De son esthétique, sa philosophie,
Le plus désagréable, le plus désiré.
Le fleuriste demande de l'aide aux choux,
Le riche va nu, le paladin
Peur, l'aveugle comme astronome,
La puissance désignée était exempte de dédain.
Son voyage dans l'ouest s'est terminé et a commencé.
Le tourment de la pensée fastidieuse se relâcha,
Un autre, encore plus belliqueux, est venu.
Il écrivit donc ses prolégomènes,
Et, plein de caprice, inscrit
Souvenirs et prophéties mélangés.
Il a fait une collation singulière. Donc:
Les natifs de la pluie sont des hommes pluvieux.
Bien qu'ils peignent des lacs azur et éclatants,
Et les coteaux d'avril boisés de blanc et de rose,
Leur azur a un bord nuageux, leur blanc
Et rose, l'eau brillante que porte le cornouiller.
Et dans leur musique, la douche retentit.
De quelle étrange écume fait le gros amour indien,
Quelle gomme d'Eden, quel gore mielleux,
Quel drame pulpeux distillé d'innocence,
Cet or strié devrait parler en lui
Ou se prélasser dans ses images et ses mots?
Si ces instances grossières se mettent en accusation
Par la force de la grossièreté, laissez le principe
Soyez clair. Pour l'application Crispin s'est efforcé,
Abhorrer Turk comme Esquimau, le luth
Comme le marimba, le magnolia comme la rose.

Sur ces lieux proposant, il
Projeté une colonie qui devrait s'étendre
Au crépuscule d'un sud sifflant sous le sud.
Un hémisphère insulaire complet.
L'homme en Géorgie se réveillant parmi les pins
Devrait être le porte-parole du pin. L'homme réactif,
Planter ses noyaux immaculés en Floride,
Devrait le piquer, pas sur le psaltérion,
Mais sur l'intestin catégorique du banjo,
Tuck tuck, tandis que les flamants roses battaient ses baies.
Señors sépulcrales, mescal pâle bibine,
Oubliant les almanachs aztèques,
Devrait faire l'analyse complexe de Sierra.
Et des Brésiliens sombres dans leurs cafés,
Rêverie immaculée, pampéens dits,
Devrait griffonner une anthologie vigilante,
Pour être leur dernier amant lumineux.
Ce sont les exemples les plus larges. Crispin,
Géniteur d'une telle portée,
N'était pas indifférent aux détails intelligents.
Le melon doit avoir un rituel approprié,
Joué dans des vêtements verts et la pêche,
Quand ses branches noires sont arrivées à bourgeonner, belle journée,
Devrait avoir une incantation. Et encore,
Lorsqu'il est empilé sur des plateaux, son arôme est imprégné
L'été, il devrait avoir un sacrement
Et fête. Noviciats avisés
Devrait être les commis de notre expérience.

Ces fades excursions dans le temps à venir,
Liés par romance aux vols de retour,
Si prodigue, si fière qu'elle soit,
Contenus dans leur afflatus le reproche
Cela a conduit Crispin à son errance.
Il ne pouvait pas se contenter de contrefaçon,
Avec mascarade de pensée, avec des mots malheureux
Cela doit démentir la mascarade déchirante,
Avec des fioritures fictives prédéterminées
Permis de sa passion, accrochage de manteau, diplôme
Des boutons, mesure de son sel. Une telle poubelle
Pourrait aider l'aveugle, pas lui, sereinement.
Cela a irrité au-delà de sa patience. D'où c'était,
Préférant le texte au gloss, il a humblement servi
Événement grotesque d'apprentissage au hasard,
Un clown, peut-être, mais un clown en herbe.
Il y a un babillage monotone dans nos rêves
Cela fait d'eux nos héritiers dépendants, les héritiers
De rêveurs enterrés dans notre sommeil, et non
Les fantasmes à venir d'une meilleure naissance.
L'apprenti connaissait ces rêveurs. S'il rêvait
Leurs rêves, il l'a fait avec précaution.
Tous les rêves sont vexants. Laissez-les être effacés.
Mais laissez le lapin courir, le coq déclamera.

Trinket pasticcio, affichant des feuilles de skyey,
Avec Crispin comme cocon sur la pointe des pieds?
Non, non: page véridique sur la page, exact.

II. Concernant les orages du Yucatan

Au Yucatan, les sonneurs mayas
De l'amphithéâtre des Caraïbes,
Malgré le faucon et le faucon, le toucan vert
Et geai, toujours à l'oiseau de la nuit a fait leur plaidoyer,
Comme si des tanagras aux framboises dans les palmiers,
Haut dans l'air orange, étaient barbares.
Mais Crispin était trop démuni pour trouver
Dans tout lieu commun l'aide recherchée.
C'était un homme rendu vivant par la mer,
Un homme est sorti d'une traversée lumineuse,
Beaucoup de trompettes, rendues désespérément claires,
Frais des découvertes des cieux de marée,
A qui les bascules oraculaires ne donnaient pas de repos.
Dans une couleur sauvage, il continua.

Combien avait-il grandi dans son domaine,
Cet auditeur d'insectes! Celui qui a vu
La foulée de la disparition de l'automne dans un parc
En guise de mélancolie décente; il
Qui écrivait son couplet chaque année au printemps,
Comme dissertation de plaisir profond,
Arrêt, en voyage, au pays des serpents,
Trouvé que ses vicissitudes s'étaient beaucoup agrandies
Son appréhension, l'a rendu complexe
Dans des rucks maussades, difficiles et étranges
Dans tous les désirs, sa marque de dénuement.
Il était là-dedans comme d'autres hommes libres,
Des coquilles de noix sonores claquent intérieurement.
Sa violence était pour l'agrandissement
Et pas pour la stupeur, comme la musique fait
Pour les dormeurs à mi-réveil. Il a perçu
Cette fraîcheur pour sa chaleur est venue soudainement,
Et seulement, dans les fables qu'il a griffonné
Avec sa propre plume, dans sa rosée indigène,
D'une esthétique coriace, diversifiée, sauvage,
Incroyable aux prudes, la menthe de la saleté,
La barbarie verte change de paradigme.
Crispin prévoyait une curieuse promenade
Ou, plus noble, senti un destin élémentaire,
Et les puissances et les douleurs élémentaires,
Et de belles nudités encore invisibles,
Tirer le meilleur parti de la sauvagerie des palmiers,
Du clair de lune sur l'épaisse fleur cadavérique
Cette race de yuccas, et du pas de la panthère.
Le fabuleux et son vers intrinsèque
Venu comme deux esprits qui parlaient, ornés
Dans le rayonnement de la côte atlantique,
Pour Crispin et sa plume de catéchiser.
Mais ils sont venus parler d'une telle terre,
Si épais avec des côtés et des morceaux de vert déchiquetés,
Si entrelacé avec serpent-kin encoché
Parmi les touffes violettes, les couronnes écarlates,
Parfumant la jungle dans leurs refuges,
Si strié de jaune, bleu et vert et rouge
En bec et bourgeon et peaux de gobbet fruitées,
Cette terre était comme un festival bousculé
De graines grasses, trop juteuses et opulentes,
Expansion dans la chaleur maternelle de l'or.
Tellement pour ça. L'émigrant affectueux trouvé
Une nouvelle réalité chez les perroquets-squawks.
Pourtant, laissez cette bagatelle passer. Maintenant, comme c'est étrange
Le découvreur a traversé les rues du port
Inspection du cabildo, de la façade
De la cathédrale, prenant des notes, il a entendu
Un grondement, à l'ouest du Mexique, semblait-il,
S'approchant comme une gasconade de tambours.
Le cabildo blanc s'assombrit, la façade,
Aussi maussade que le ciel, a été englouti
Dans des ombres rapides et successives, tristement.
Le grondement s'élargit en tombant. Le vent,
Clairon tempétueux, avec un cri lourd,
Est venu carrément tonnerre, plus terrible
Que la revanche de la musique sur les bassons.
Éclair gesticulant, mystique,
Fait flitter pâle. Crispin, ici, a pris son envol.
Un annotateur a aussi ses scrupules.
Il s'est agenouillé dans la cathédrale avec les autres,
Ce connaisseur du destin élémentaire,
Conscient de la pensée exquise. La tempête était une
De nombreuses proclamations du genre,
Proclamer quelque chose de plus dur qu'il n'a appris
D'entendre les enseignes gémir dans les nuits froides
Ou voir l'artifice du milieu de l'été
De la chaleur sur sa vitre. C'était la durée
De la force, le fait par excellence, la note
De Vulcain, qu'un valet cherche à posséder,
La chose qui le rend envieux dans la phrase.

Et tandis que le torrent sur le toit bourdonnait encore
Il sentit le souffle andin. Son esprit était libre
Et plus que libre, exalté, intentionnel, profond
Et studieux d'un moi qui le possède,
Ce n'était pas en lui dans la ville croustillante
D'où il a navigué. Au-delà de lui, vers l'ouest, gisait
Les crêtes montagneuses, les balustrades violettes,
Dans lequel le tonnerre, tombant dans son coup,
Laisse tomber les gigantesques croches de sa voix,
Pour que Crispin vocifère à nouveau.

III. Approche de la Caroline

Le livre du clair de lune n'est pas encore écrit
Ni à moitié commencé, mais, quand c'est le cas, laisse de la place
Pour Crispin, pédé dans le feu lunaire,
Qui, dans le brouhaha de son pèlerinage
Grâce aux changements de transpiration, je ne pourrais jamais oublier
Cette veille ou sommeil méditant,
Dans lequel le sulky strophes volontiers
Enlevez, dans le temps, les chants somnolents et profonds.
Laissez donc de la place dans ce livre non écrit
Pour le clair de lune légendaire qui brûlait autrefois
Dans l'esprit de Crispin au-dessus d'un continent.
L'Amérique était toujours au nord pour lui,
Un nord ouest ou nord ouest, mais au nord,
Et donc polaire, violet polaire, glacé
Et maigre, se levant et s'effondrant d'une mer
De mousse robuste, reculant à plat, étalée
Dans des rebords sans fin, scintillants, submergés
Et froid dans un brouillard boréal de la lune.
Le ressort est venu là en pannicules cliquetantes
De gel à moitié dissolvant, l'été est venu,
Si jamais, fouetté et mouillé, ne mûrit pas,
Avant le retour des vacances d'hiver.
Le myrte, si le myrte a jamais fleuri,
C'était comme un rose glacial dans l'air.
Les palmettes vertes dans la glace crépusculaire
Méridiens bleu-noir frigidement coupés,
Un clair-obscur morose, maigrement dessiné.

Combien de poèmes il s'est refusé
Dans ses progrès observateurs, des choses moindres
Que le contact implacable qu'il désirait;
Combien de masques marins il ignorait; quels sons
Il se tira de son oreille trempée; quelles pensées,
Comme des jades affectant la mariée séquestrée;
Et quels descendants, il a envoyé au bannissement!
Peut-être que le clair de lune arctique a vraiment donné
La liaison, la liaison bienheureuse,
Entre lui et son environnement,
Ce qui était, et est, le principal motif, le premier plaisir,
Pour lui, et pas pour lui seul. Il semblait
Insaisissable, faible, plus brume que lune, pervers,
Faux comme une divagation à Pékin,
Pour lui qui a postulé comme thème
Le vulgaire, comme thème, hymne et vol,
Un rossignol passionnant.
Le clair de lune était une évasion, ou, sinon,
Une rencontre mineure, facile, délicate.

Ainsi il a conçu son voyage pour être
Un haut et un bas entre deux éléments,
Une fluctuation entre le soleil et la lune,
Une sortie aux formes or et cramoisie,
Comme sur ce voyage, hors de la gobeline,
Et puis la retraite comme un retour en arrière
Et sombrant dans les indulgences
Que dans le clair de lune ont leur habitude.
Mais que ces échecs en arrière, s'ils le voulaient,
Grind leurs séductions sur lui, Crispin savait
C'était un tropique florissant dont il avait besoin
Pour son rafraîchissement, une zone abondante,
Épineux et tenace, dense, harmonieux
Pourtant avec une harmonie non raréfiée
Ni condamné à une amende pour les instruments inhibés
Des arrêts sur-civils. Et ainsi il a jeté
Entre une Caroline d'autrefois,
Un peu juvénile, un vieux caprice,
Et le présentement visible et circonspect dessiné
D'après ce qu'il a vu à travers la proue de son vaisseau.

Il est venu. Le héros poétique sans paumes
Ou jonglerie, sans insignes.
Et comme il est venu, il a vu que c'était le printemps,
Un temps horrible pour le nihiliste
Ou chercheur pour le minimum fécond.
La fiction au clair de lune a disparu. Le printemps,
Bien que combattant avec talent dans ses voiles,
Irisé par la rosée et les fragrances précoces,
C'était une marionnette précieuse pour celui qui cherchait
Une nudité nerveuse. Un alésage de rivière
Le navire vers l'intérieur. Inclinant son nez,
Il a inhalé la colophane rance, des odeurs fortes
De bois mouillé, émanations soufflées
Des portes de l'entrepôt, la rafale des cordes,
Décomposition de sacs et toutes les puantes arrantes
Cela l'a aidé à contourner son esthétique grossière.
Il savourait le rang comme un sensualiste.
Il a marqué le sol marécageux autour du quai,
L'éperon de chemin de fer rampant, la clôture pourrie,
Curriculum pour le merveilleux étudiant en deuxième année.
Il a purifié. Ça lui a fait voir combien
De ce qu'il a vu, il n'a jamais vu du tout.
Il a saisi de plus près la prose essentielle
En tant qu'être, dans un monde si falsifié,
La seule intégrité pour lui, la seule
Découverte encore possible à faire,
Cette prose devrait enfin revêtir l'apparence d'un poème.

Le comédien en tant que lettre C


I. Le monde sans imagination

Nota: l'homme est l'intelligence de son terroir,
Le fantôme souverain. En tant que tel, le Socrate
D'escargots, musicien de poires, principium
Et lex. Sed quaeritur: est-ce la même perruque?
Des choses, ce pédagogue non accompagné,
Précepteur de la mer? Crispin en mer
Créé, en son temps, une touche de doute.
Un œil plus apte aux gélatines et aux jupes,
Baies de villages, oeil de barbier,
Un œil de terre, de simples salades,
Des couettes honnêtes, l'œil de Crispin, accroché
Sur les marsouins, au lieu des abricots,
Et sur les marsouins silencieux, dont le museau
Trempé dans des vagues qui étaient des moustaches,
Des cheveux insaisissables dans un monde impénétrable.

On mange un pâté, même de sel, quotha.
Ce n'était pas tant le terrestre perdu,
L'hibernal douillet de cette mer et de ce sel,
Ce siècle de vent en une seule bouffée.
Ce qui comptait, c'était la mythologie de soi,
Taché au-delà du déblocage. Crispin,
Le lutaniste des puces, le valet, le thane,
Le bâton rubané, la culotte hurlante, la cape
De Chine, casquette d'Espagne, impératif haw
De hum, botaniste inquisitorial,
Et lexicographe général de muet
Et les jeunes cornes vertes, se voyait maintenant,
Un marin maigre regardant dans le verre de la mer.
Quel mot divisé en syllabes cliquetantes
Et d'assaut sous des tons innombrables
Le nom de cette tige courte était-il dans tout ce poids?
Crispin a été emporté par la magnitude.
Toute la vie qui restait encore en lui
Réduit à un son grognant dans son oreille,
Commotion cérébrale omniprésente, gifles et soupirs,
Polyphonie au-delà de la poussée de son bâton.

Crispin pourrait-il endiguer la verbosité dans la mer,
La vieillesse d'un réaliste aqueux,
Triton, dissous dans les diaphanes changeants
De bleu et de vert? Un âge verbeux et aqueux
Qui a chuchoté à la compassion du soleil, fait
Une convocation, tous les soirs, des étoiles de mer,
Et sur les trottoirs de la lune
Lay rampant. Triton incomplet avec ça
Ce qui a fait de lui Triton, il ne reste plus rien de lui,
Sauf dans de faibles gestes commémoratifs,
C'était comme des bras et des épaules dans les vagues,
Ici, quelque chose dans la montée et la chute du vent
Cela semblait corne hallucinante, et ici,
Une voix enfoncée, à la fois de souvenir
Et de l'oubli, en alternance.
Juste ainsi un ancien Crispin a été dissous.
Le valet dans la tempête a été annulé.
Bordeaux au Yucatan, la Havane ensuite,
Et puis à Carolina. Balade simple.
Crispin, le plus minuscule des portes,
Déprimé sa manière à la turbulence.
Le sel s'accrochait à son esprit comme un gel,
La saumure morte fondait en lui comme une rosée
De l'hiver, jusqu'à ce que rien de lui-même
Resté, sauf certains plus stark, barer self
Dans un monde plus sombre et plus baroque, dans lequel le soleil
N'était-ce pas le soleil parce qu'il ne brillait jamais
Avec une fade complaisance sur les parasols pâles,
Scarabée, dans les chapelles, sur les bouquets chastes.
Contre son pipping, une trompette cria
Ricanements célestes bruyamment. Crispin
Devenu un voyageur introspectif.

Voici enfin le véritable ding an sich,
Crispin y faisant face, une chose vocable,
Mais avec un discours éructé d'ombres choues
Ressemblant maintenant à la sienne, chose visible,
Et sauf Triton négligeable, gratuit
De l'ombre inévitable de lui-même
Cela se trouvait ailleurs autour de lui. Rupture
C'était clair. La dernière distorsion de la romance
Forsook l'égoïste insatiable. La mer
Severs non seulement les terres mais aussi les moi.
Il n'y avait aucune aide avant la réalité.
Crispin a vu et Crispin a été fait nouveau.
L'imagination, ici, ne pouvait pas échapper,
Dans les poèmes de prunes, la stricte austérité
D'un ton vaste, subjuguant et final.
Le trempage des vies viciées ne s'est plus effondré.
Quelle était cette panoplie criarde et en rafale?
De quelle destruction rapide a-t-il surgi?
C'était comparaison de l'esprit et du nuage
Et quelque chose de donné pour guérir parmi
Les ruses qui ont été brisées par les grands.

L'oiseau aux griffes cuivrées et acérées

Au-dessus de la forêt des perruches,
Une perruche de perruches prévaut,
Un pépin de vie au milieu d'une mort de queues.
(Les rudiments des tropiques sont autour,
Aloès d'ivoire, poire à croûte rouillée.)
Ses paupières sont blanches parce que ses yeux sont aveugles.

Il n'est pas le paradis des perruches,
De son éther d'or, alguazil d'or,
Sauf parce qu'il y couve et qu'il est toujours.

Panache sur panache, ses queues se déploient
Vers le haut et vers l'extérieur, sous des formes à ventilation verte,
Sa pointe une goutte d'eau pleine de tempêtes.

Mais si les teintes turbulentes ondulent
Comme son intellect pur applique ses lois,
Il ne bouge pas sur ses griffes cuivrées et acérées.

Il mange une coquille sèche pendant qu'il exerce
Sa volonté, mais ne cesse jamais, bite parfaite,
S'embraser, dans la pâleur solaire de son rocher.