Walt Whitman

Donne-moi donc la clé! (ne brille-t-elle pas au fond de la nuit ?)
J'en sais déjà tant, apprends-m'en plus encore!

Un mot, n'est-ce pas ? (je veux l'acquérir)
Le mot définitif, plus grand que tout,
Subtil, légué au ciel - quel est-il ? - j'attends;
Est-ce lui, vagues de la mer, que vous chuchotez depuis toujours ?
Contre vos établis liquides, vos sables mouillés, est-ce donc cela?

À quoi la mer, offrant réponse,
Quoique sans retard, sans hâte excessive,
Me chuchota au coeur de la nuit, et avant que lève l'aube, très palpablement,
D'entre ses lèvres, ce mot tacite et délicieux: la mort,
Qu'elle reprit en écho, la mort, la mort, la mort,
De ses soupirs mélodieux, autres que ceux de l'oiseau ou les fièvres de mon coeur d'enfant,
Sa langue soyeuse s'approchant en bruissements à mes pieds,
Puis glissant lentement jusqu'à mes oreilles, sa salive m'enveloppant tout le corps,
La mort, la mort, la mort, la mort, la mort.