Citation de Partemps
Lettre en prose
Par Wang Wei (699-759)
au baccalauréat ès arts P'ei Ti
TARD dans le mois du sacrifice, le temps a été calme et clair, et j'aurais pu facilement traverser la montagne. Mais je savais que tu escroquais les classiques et je me fichais de te déranger. J'ai donc parcouru le flanc de la montagne, me suis reposé au temple Kan-p'ei, dîné avec les prêtres de la montagne et, après le dîner, je suis rentré à la maison. En allant vers le nord, j'ai traversé le Yuan-pa, sur les eaux duquel la lune sans nuage brillait d'un bord éblouissant. Quand la nuit était très avancée, je suis monté sur la colline de Hua-tzu et j'ai vu le clair de lune jeté et jeté par les vagues bousculées de la rivière Wang. Sur la montagne hivernale, des lumières lointaines scintillaient et s'évanouissaient ; dans quelque ruelle profonde au delà de la forêt un chien aboyait au froid, avec un cri aussi féroce que celui d'un loup. Le bruit des villageois broyant leur maïs la nuit comblait les interstices entre le lent carillon d'une cloche lointaine.
Maintenant, je suis assis seul. J'écoute, mais je ne peux pas entendre mes palefreniers et mes serviteurs bouger ou parler. Je pense beaucoup au bon vieux temps : comment main dans la main, composant des poèmes au fur et à mesure, nous avons emprunté des chemins sinueux jusqu'aux rives de ruisseaux clairs.
Il faut attendre le printemps : jusqu'à ce que les herbes poussent et que les arbres fleurissent. Puis, errant ensemble dans les collines printanières, nous verrons des truites sauter légèrement du ruisseau, les mouettes blanches étendent leurs ailes, la rosée tombe sur la mousse verte. Et au matin nous entendrons le cri des courlis dans les champs d'orge.
Il n'est pas long à attendre. Seras-tu avec moi alors ? Si je ne connaissais pas la subtilité naturelle de votre intelligence, je n'oserais pas vous adresser une invitation aussi lointaine. Vous comprendrez qu'un sentiment profond dicte ce parcours.
Écrit sans manquer de respect par Wang Wei, un habitant des montagnes.
Par Wang Wei (699-759)
au baccalauréat ès arts P'ei Ti
TARD dans le mois du sacrifice, le temps a été calme et clair, et j'aurais pu facilement traverser la montagne. Mais je savais que tu escroquais les classiques et je me fichais de te déranger. J'ai donc parcouru le flanc de la montagne, me suis reposé au temple Kan-p'ei, dîné avec les prêtres de la montagne et, après le dîner, je suis rentré à la maison. En allant vers le nord, j'ai traversé le Yuan-pa, sur les eaux duquel la lune sans nuage brillait d'un bord éblouissant. Quand la nuit était très avancée, je suis monté sur la colline de Hua-tzu et j'ai vu le clair de lune jeté et jeté par les vagues bousculées de la rivière Wang. Sur la montagne hivernale, des lumières lointaines scintillaient et s'évanouissaient ; dans quelque ruelle profonde au delà de la forêt un chien aboyait au froid, avec un cri aussi féroce que celui d'un loup. Le bruit des villageois broyant leur maïs la nuit comblait les interstices entre le lent carillon d'une cloche lointaine.
Maintenant, je suis assis seul. J'écoute, mais je ne peux pas entendre mes palefreniers et mes serviteurs bouger ou parler. Je pense beaucoup au bon vieux temps : comment main dans la main, composant des poèmes au fur et à mesure, nous avons emprunté des chemins sinueux jusqu'aux rives de ruisseaux clairs.
Il faut attendre le printemps : jusqu'à ce que les herbes poussent et que les arbres fleurissent. Puis, errant ensemble dans les collines printanières, nous verrons des truites sauter légèrement du ruisseau, les mouettes blanches étendent leurs ailes, la rosée tombe sur la mousse verte. Et au matin nous entendrons le cri des courlis dans les champs d'orge.
Il n'est pas long à attendre. Seras-tu avec moi alors ? Si je ne connaissais pas la subtilité naturelle de votre intelligence, je n'oserais pas vous adresser une invitation aussi lointaine. Vous comprendrez qu'un sentiment profond dicte ce parcours.
Écrit sans manquer de respect par Wang Wei, un habitant des montagnes.