William Faulkner

Parce que les femmes si délicates, si mystérieuses disait papa. Délicat équilibre d'ordure périodique entre deux lunes en suspens. Lunes disait-il pleines et jaunes comme des lunes de moissons ses hanches ses cuisses. Hors d'elles toujours mais. Jaunes. Comme des plantes de pieds jaunies par la marche. Puis savoir qu'un homme que toutes ces mystérieuses et impérieuses cachaient. Que toutes ces choses internes modèlent une suavité externe qui n'attend qu'un contact pour. Putréfaction liquide comme un flottement de choses noyées, comme du caoutchouc pâle empli et flasque avec l'odeur du chèvrefeuille, le tout mêlé.