Ye Mimi

Plus la voiture est grande, plus

elle amasse toutes sortes de bocaux colorés, de marinade de concombre de différents millésimes. Arrose ponctuellement les fleurs avec la mousse du dimanche. Dans cette maison, il y a une vache, un homme et une pierre pour broyer l'encre. Frappe souvent une ligne oblique à travers la cour. De temps en temps, des câpres à travers certains chats du Cheshire sans vraiment le vouloir. Les explosions sont toutes une pour elle, même s'il y a des aboiements dans le pot. Aime écrire des mots ressemblant à des larves, larve par larve. Dans son ventre, elle soulève une soucoupe de débris de bébé, aussi brillante que des billes de verre.
Un jour, ils traînent une voie ferrée pour elle, lui apprennent à cracher de la
fumée noire de ses fontanelles.
Alors elle monte en voiture. Face à la piste, face aux avant-toits.
Je suis le summum de la précision. Je suis très méchant. Je suis la gravité.
Elle chante.
Comment éviter d'être broussaillé?
Qui est à la frontière de qui?
Elle chante.

Alors qu'elle passe sous le rebord de la fenêtre, son homme est à la fenêtre et la regarde
.
Main saisissant un courant alternatif.
Il fait une longue grimace, comme un camion rempli de cannelle vicié.
Sa vache est à la fenêtre et la regarde. Sa pierre à encre est à la fenêtre et la
regarde.
Ils sont tellement perplexes que leurs yeux suintent des gouttes de lait d'encre.
Tic-tock goutte à goutte.

La solitude est un peu plus douce que l'eau.
Les poissons sont plus croquants à l'extérieur, plus doux au milieu que la mer.
A partir de ce jour, j'irai désormais dans le désert et dans le désert.
Elle a chanté.

Plus elle est voiture, plus elle est loin.

je ne savais pas tu ne savais pas je ne savais pas: pour "Sis"

je ne savais pas jusqu'où le printemps de la jeunesse pourrait aller
mais à la fin là-haut parmi les nuages ​​avant qu'ils ne se transforment en pluie ou poisson
dans le cadre principal
cette nuit éveillée par le corbeau,

nous avions tout à fait terminé la crème brûlée

tout a commencé avec l'orange noire que
nous étions dans le brouillard
sa voix quand il chante ressemble beaucoup à une longue ligne de pêche
sur laquelle est accrochée une ligne et un plomb rivière qui n'arrête pas de
tourner nous tournons
dans le tourbillon tourbillonnant
quand les nor'easters saisonniers commencent à bouillir et à faire rage
le moment est venu de rogner le portobello
pop-les dans un pot circulaire en riant

c'est notre signature commémorative d'automne et d'hiver
tu as dit que

le train rentre dans la gare au coup de midi comme une rangée de
bento bien rangée
vous jetez votre mackintosh et volez, vous vous envolez en
rappelant un exercice pratique des rimes obliques

mordent la
jupe de rupture le bord escarpé

les fantômes dans le sous-sol du premier niveau
attendent
la venue de l'homme de mars

vous ouvrez votre sac à dos
repoussez un bouteille d'Espagnol
pour cette prochaine excursion avec goût inconnu


traduit du chinois par Steve Bradbury

Il y a un mur vide dans mon revolver

J’imagine échanger un éléphant
ou même une statue de Platon
Nulle goutte de pluie ne sait où elle finira
Aucun chat ne pourra dérober dix venelles
Puis je continue à descendre
En caressant mes balles je me rends à toi

Ayant dévoré le soleil qui gravite autour des ailes de l’oiseau
La rivière la plus opulente sait prendre son envol
Ayant écouté vaches et moutons cheminant le long de ce jour radieux
La plus petite oreille étincelle

J’imagine repiquer du riz dans le champ d’un autre
Ramer dans l’esquif d’un autre
Me gratouiller dans les bottines d’un autre
Adresser mes prières dans le temple d’un autre

Il y a un mur vide dans mon revolver
Il y a un mur vide dans mon revolver
Il y a un mur vide dans mon revolver
Il y a un mur vide dans mon revolver

Cher M. Parade,
En mars, je suis allée en pèlerinage avec la déesse Baishatun Mazu.
Mazu s’est agitée dans son palanquin et a décidé de la route à suivre.
Nul ne savait où elle irait.
Elle a rejoint des usines et des marchés de rue, ainsi que la police et une mini-école.
Huit jours et huit nuits durant, Mazu a ressemblé à un miroir pivotant sur 360 degrés,
qui reflétait les miracles et nous-mêmes.
Tout le monde a fondu en larmes sans pouvoir s’arrêter.
　

Nights 9 Secrets — for Turning 29

L'évasion ralentit son rythme alors qu'elle continue à composer sa
poésie minable .
Boire son thé brûlant repousser les sujets difficiles Les
yeux sont des post-it parfois brillants et parfois noirs
Parfois ils se retirent comme une inondation
Après toutes ces années, elle préfère toujours le siège de la fenêtre
Dans le paysage il y a la mer il y a de la neige il y a des gens il y a des
rues usées par le temps
Et doux dromadaires sur l'aile

Lorsque les nuages ​​sombres se rassemblent, elle se décrit comme ceci:
Amusant avec une grande empreinte carbone. Plus il fait chaud, meilleure est la stabilité.
Plus il fait froid, plus il fleurit.
En tout cas elle peut devenir une lampe, un arbre
Un four ou un jeu de mots croisés
Peu importe ce que c'est uniquement une question de forme dit-elle.

Elle fait l'expérience d'une prise de risque intrinsèque Coupant
souvent le pouvoir de son cœur
Ce dont on rêve dépasse ce qui est vu et les mots, les lettres, les personnages
sont de la musique
Bien sûr, elle se cache surtout dans le corps d'un enfant

Et avec la taille d'un enfant prend la mesure du monde

Ils y sont mais pas moi


La montre y est mais pas le temps
Le temps y est mais pas les gens
Les gens y sont mais pas les poules
Le jacquot y est mais pas les dieux
Trois heures y sont mais pas neuf heures
Le printemps y est mais pas l’hiver
Le calendrier y est mais pas les nombres

Mon œil droit est là aujourd’hui
Mais mon œil gauche est encore hier
Mon genou gauche est arrivé après-demain
Mais mon genou droit est déjà arrivé l’année prochaine

Cet océan vieux de cinq cents ans a-t-il été effleuré par une main âgée de cinq cents ans ?
Ou ces mains âgées de cinq cents ans effleurées par un océan vieux de cinq cents ans ?

Tout le monde piétine le temps
Et fait semblant d’être arrivé dans l’espace

Le temps n’y est pas mais il y est
Ils y sont mais pas moi
le temps n’y est pas mais il y est
Ils y sont mais pas moi

Devant ce qui est devant est derrière
Derrière ce qui est derrière est devant
Quand la personne la plus âgée se retourne
elle devient la plus jeune
Quand la plus jeune personne se retourne
elle devient la plus âgée

Le temps n’y est pas mais il y est
Ils y sont mais pas moi
Le temps n’y est pas mais il y est

Déplacé ?


Cher M. Parade,
Le croiras-tu ?
Le médium d’une divinité m’a dit que j’avais l’âme d’un homme.
Fille menue, parfois, c’est vrai, je sens une paire de mains d’homme
dans mon corps me propulser en secret.
surtout quand je cours après le bus ou m’élance comme une fusée.

Cher M. Parade,
J’ai décidé de marcher à reculons. Mon chat et mon paon me suivront.
Je voudrais que mon horizon soit toujours aussi vaste que l’océan.
Je continuerai à reculer, à reculer jusqu’au bout de la terre.
Je voudrais reculer enceinte jusqu’à engendrer un enfant qui reculera lui aussi.
Je le nommerai « Distant »
Cher M. Parade,
Je voudrais t’offrir une chanson que j’ai écrite.
Elle s’appelle « il y a un mur vide dans mon revolver »