D’après son ami, Emma Bovary était une meuf fossilisée devant une fenêtre pendant quatre cents pages qui se demandait, en parlant comme dans les livres, si elle devait changer de mec. C’est sûr, une fille comme ça serait à l’aise dans cette soirée. Hakim entendait cela : des voix assertives et un français sans rugosité, tout à la fois solide, lisse et léger, celui des journaux télévisés. Ils n’étaient pas chez eux. Son pote et lui étaient pétris de certitudes sur le football, les autres semblaient dégager la même conviction, mais sur la vie tout entière.