Yukio Mishima

L'enfance garde jalousement une boîte hermétiquement scellée. L'adolescence, elle, cherche par tous les moyens à l'ouvrir. Le couvercle est enfin enlevé, mais à I'intérieur, il n'y avait rien.
Alors l'adolescent comprend. « Les boîtes au trésor sont toujours vides » : désormais il privilégiera les théories qu'il a lui-même échafaudées.
Bref, « c'est maintenant un adulte ».
Et pourtant, la boite était-elle vraiment vide ? En même temps qu'on soulevait le couvercle, quelque chose d'invisible et d'essentiel ne s'est-il pas enfui à jamais ?