Yvan Michotte

Blanche avait gagné la tour. Fidèle rendez-vous nocturne. Elle était montée tout en haut, s’était assise sur le rebord.

La Lune, austère et froide, la dévisageait comme un gardien de prison. Ni pleine ni belle, encore moins lumineuse, elle se contentait d’être là. Souvent effacée par les brumes épaisses, elle resurgissait parfois avant de fuir.

L’île où Blanche vivait était un minuscule bout de terre à deux doigts de la côte. On l’appelait Tatihou, un nom étrange et drôle, léger comme une friandise.

Mais cette île n’était pas légère, et drôle encore moins. Quant à la friandise, elle avait un goût amer, celui des jours sans passion.