Yvette Colin-Ibrahim

Et j'ai galéré, papa. Seule, tellement seule dans ma tête que c'en est devenu une habitude ; si malheureuse que j'en ai pris l'habitude pour la vie. Sans penser que ça pouvait être autrement, que j'avais droit au bonheur, comme les autres.

Ca ne me console plus, la galère des autres. Je ne vois plus que la mienne. Et si tu me dis qu'elle n'est pas invivable, je n'ai plus envie d'être dedans.
Elle ne vogue pas assez vite, vois-tu... ! Il n'y a plus de vent dans ses voiles grises. Elle s'est ensablée dans un marécage, quelque part. Des algues mauvaises ont emprisonné sa coque, et elle reste là, immobile, inerte.
Pesante...

L'identité, une vraie question à cent francs ! Pas facile, de nos jours, de la saisir, l'identité. Elle s'en va à tire d'aile, l'identité...
Elle existait pourtant, auparavant : elle était lourde d'elle-même, dense, pleine, belle comme une orange, ou comme une églantine.