Z. Allora

Tous les rêves de happy endings d’adolescent pubère de Phillip – qu’il avait enterrés quand son amour de jeunesse, Mickey Falsom, lui avait dit « Tu n’es bon qu’à sucer des bites » – remontèrent brusquement à la surface, envahissant le cœur de Phillip.

— Alors, Tristan… qu’est-ce que tu fais dans la vie ? Attends…

Il tapota un doigt sur ses lèvres.

— Laisse-moi deviner. Strip-teaseur ? Escort boy ? Prostitué ?

Tristan fronça les sourcils.

— Bibliothécaire.

— Ah, oui. C’était ma prochaine suggestion.

— J’ai dormi dans sa chambre d’amis, si tu veux tout savoir.

— Pardon ?

La bouche de Monique s’ouvrit sous le choc, et elle posa sa main sur sa hanche. Elle avait l’air aussi choquée que lui quand il s’était réveillé sans avoir été molesté. Ce n’était pas comme s’il n’avait pas clairement fait savoir qu’il était disponible.

— Et il m’a préparé un petit déjeuner maison ce matin, avec du jus d’orange frais, des muffins chauds et de l’omelette.

— Tu es certain d’avoir couché dans la chambre d’amis ? Peut-être que tu as fait une crise de somnambulisme baiseur.

— Je te jure, la chose la plus intelligente qui soit sortie de ta bouche, c’est la bite de ce bibliothécaire.

Dis moi, est-ce qu'un petit chanceux t'a fait tourner la tête ?