Zoë Hababou

La liberté n’était ni belle, ni douce à ressentir. Elle
n’avait pas le pouvoir de te transporter au-delà de toi-même, bien au contraire. Elle t’enfonçait au plus profond
de ce que t’étais, et les renoncements qu’elle t’imposait
s’apparentaient à un déchirement, un abandon. Un
sacrifice.
Celui que tu croyais être. Celui que tu voulais être.
Celui que tu avais lutté pour devenir. Elle emportait tout.
Et tout ce qu’elle te laissait, c’était ce silence. Résigné. Mais
digne.