Zoltan Mayer

Et pour finir, Jing renaîtrait. Elle reviendrait à elle-même, à son centre, à sa mission première : aimer sa fille, ses fêlures, son génie débridé. L'aimer le dimanche, la semaine, ne pas savoir l'aimer et l'aimer pourtant, sans garde-fou, avec sa hargne et son repentir, l'aimer mille ans, cent mille ans après sa mort, après la mort du soleil, dans quatre milliards et demi d'années, l'aimer avec son sang, la magie de ses mains et ses moucherons de l'âme tourbillonnaires, aimer sa création ultime, chair de sa chair, aimer sans fin.