Élisabeth Bouillon

Au même moment, dans sa chambre à Nice, Marcelle voit très distinctement réapparaître le couloir déjà entrevu précédemment. La pente s'est accentuée au point de ressembler à un boyau de mine ou à un toboggan. Tout au fond, grimpant péniblement dans l'angle formé par le sol et le mur, glissant, se relevant, s'appuyant des deux mains à la cloison droite et au plancher, un homme tente de remonter la pente. Quelque chose d'insolite que Marcelle ne parvient pas à identifier déforme sa silhouette. Enfin, Michel, car c'est bien lui, parvient jusqu'en haut et lui tend une lettre. Ses cheveux sont bizarrement blancs, ses vêtements raides. Marcelle avance sa main, effleure la sienne et frisonne tant elle la trouve glacée. Elle saisit la lettre et sent l'effroi la gagner tout entière. C'est une lettre de deuil, tout ourlée de noir. Au même instant, le couloir disparaît et fait place à un paysage étrange, pétrifié, ni bleu, ni noir, ni blanc, ni liquide ni solide, ni sombre ni clair. Les limbes. Puis la vision s'efface aussi brusquement qu'elle est venue. […] Ainsi, cette fameuse lettre que Michel n'écrivit pas, ce télégramme qui ne put partir parvinrent à sa femme par voie télépathique sous la forme d'un faire-part mortuaire.