Éric-Emmanuel Schmitt

Tous les trois, ils descendirent en silence la petite rue vide et noire. Le vent poussait contre la figure d'Antoinette un air frais, mouillé de pluie, comme embué de larmes. Elle ralentit le pas, regarda les amoureux qui marchaient devant elle sans rien dire, serrés l'un contre l'autre. Comme ils allaient vite... Elle s'arrêta. Ils ne détournèrent même pas la tête. "Si une voiture m'écrasait, est-ce qu'ils entendraient seulement ?" pensa-t-elle avec une singulière amertume.

Irène Némirovsky, Le Bal.