Éric Faye

Toujours et encore, le puits du temps dans lequel sa chute n'en finissait pas de se prolonger le sidérait. Son mausolée n'était pas cet édifice que des centaines de milliers d'ouvriers avaient bâti dans les environs de la capitale, mais la Chine même. Car Huangdi, confusément, estimait que sa durée singulière était un dû, en qualité de Fils du ciel, et ce, quoique ses successeurs fussent morts, sans exception. En était-il si sûr ? N'avaient-ils pas trouvé, eux aussi, quelque porte dérobée menant à l'immortalité, et passé un arrangement avec le destin en se gardant de répandre la nouvelle ? Huangdi ne parvenait malgré tout pas à s'apaiser. Etait-il devenu immortel par le simple fait d'attendre le retour d'une expédition qui, précisément, devait le rendre ainsi ? Rien n'était moins sûr. (...) Tant qu'il n'aurait pas la preuve qu'il était immortel, il vivrait dans la peur de ne point l'être. Cette équation tournait à l'obsession et ne le quittait pas, comme s'il était enfermé dans un labyrinthe de miroirs.