Éric Pessan

il a raté l'école,
il le savait, en se réveillant il a su qu'il était déjà tard,
il a été étonné par le silence de l'appartement d'habitude si bruyant. Dans une version sonore du jeu des sept différences, il faudrait noter que la radio est éteinte, que la douche ne coule pas, que la cafetière ne siffle pas, qu'aucune porte ne s'ouvre, qu'aucune chaise ne ripe sur le carrelage de la cuisine, qu'aucune cuillère ne touille aucun liquide et qu'aucune voix ne lui demande de se dépêcher. Les sept différences, le garçon pourrait les décliner sens par sens. Son nez lui raconterait la même évidence que ses yeux ou ses oreilles : pas d'odeur de vapeur chaude en provenance de la salle de bain, pas de mélange entre l'odeur du café et le parfum dont s'inonde sa mère, pas de pain grillé, de laque pour faire durer la mise en plis, d'après-rasage, de chocolat chaud. L'absence de ses parents, ce matin, contamine toutes ses perceptions. L'appartement est silencieux inodore insensible creux, l'appartement est un trou. Le garçon ferme une seconde les yeux de peur de basculer dans le trou,
c'est comme un vertige, l'appel du vide, puis ça passe,