Les adultes étaient souvent incompréhensibles. Quand elle serait grande, elle serait différente. Elle dirait toujours ce qu’elle penserait, elle penserait chacune de ses paroles, et jamais elle ne répondrait : « Tu comprendras quand tu seras plus grande. » Si un enfant en savait assez pour poser une question, il pouvait comprendre la réponse, non ?
— Elle adorait les bonbons. Elle en mettait dans ses briochettes. Chaque couleur prédisait un avenir différent.
— C’est vrai ?
— Le vert annonçait qu’on allait avoir de la chance. Le rouge, qu’on allait tomber amoureux. Le rose, qu’on allait trouver un ami.
Au tout début de leur mariage, elle adorait l’impression qu’il lui donnait d’être chérie et protégée. Elle était plus jeune que lui de dix ans, et n’avait pas la moindre expérience de la vie. Elle admirait l’avocat brillant qu’il était, buvait chacune de ses paroles, essayait d’être l’épouse qu’il voulait qu’elle soit.
Mais les années avaient passé, et elle avait mûri. Quand elle avait voulu commencer à prendre ses propres décisions, elle avait découvert dans quel piège elle était tombée.
C’est l’hôpital qui est le coupable. Il n’avait qu’une hernie. Mais quand on vous glisse un bistouri dans le corps, vous êtes fichu.
Les alcooliques ne guérissaient jamais vraiment. Il avait accompagné son frère à beaucoup de réunions des Alcooliques anonymes, où on leur apprenait à prendre la vie au jour le jour, ainsi que des méthodes pour éviter les rechutes.