Jonas Nilsen avait un monstre dans le ventre.
Il devait pourtant pouvoir le tuer.
Il devait pouvoir s'ouvrir le thorax et perforer son propre poumon avec une petite épingle.
Il réussirait peut-être alors à extraire un peu de cette chose noire, visqueuse.
Plus que dix jours. Jonas, allongé sur le dos dans son lit, pointait sur lui une carabine à air comprimé qui n'existait pas, si ce n'est ans sa tête, une carabine sans véritable dètente, sans munitions, mais il tira quand même.
Bang ! Bang ! Bang !
Il imaginait sa mère et son père dans le pick-up, le long trajet du retour. Deux heures. En deux heures, on a le temps d'en dire des choses. En deux heures, on a le temps de dire ce que l'on a sur le coeur.
"PUTAIN DE BORDEL DE MERDE!"