Nationalité : Suisse
Né(e) à : Avenex-sur-Nyon , le 19/07/1893
Mort(e) à : Genève , le 05/03/1970
Né(e) à : Avenex-sur-Nyon , le 19/07/1893
Mort(e) à : Genève , le 05/03/1970
Biographie :
Pierre-Louis Matthey est un poète et écrivain vaudois.
Fils de pasteur, il écrit ses premiers poèmes à seize ans. Il entreprend des études à Lausanne et publie ses œuvres de jeunesse dans les Cahiers vaudois en 1914, année où il obtient son baccalauréat, Seize à vingt, recueil dans lequel il exalte la joie du corps adolescent dans une langue qui échappe à toute censure protestante. Dandy fortuné, il estime alors que seule la poésie doit l'occuper. Dès lors, il consacre son temps à écrire et à voyager. Il vit à Paris dans les années 1930, puis regagne Lausanne avant de s'établir à Genève en 1940.
Dans la dernière partie de sa vie entre 1941 et 1970, date de sa mort, il publie cinq recueils de poèmes (Alcyonée à Pallène, Triade,...) et six volumes de traduction (Keats, Blake, Shelley...). Sa poésie, précieuse, dans la ligne de Mallarmé et de Valéry, a été considérée par Jean-Charles Potterat (dans l'Ombre absoute) comme une conquête sur le chaos. Ses Poésies complètes ont été publiées en 1968 aux Cahiers de la Renaissance vaudoise.
Il a été couronné de nombreux prix (Prix Schiller, Prix Rambert, Grand prix C.F. Ramuz).
+ Voir plusPierre-Louis Matthey est un poète et écrivain vaudois.
Fils de pasteur, il écrit ses premiers poèmes à seize ans. Il entreprend des études à Lausanne et publie ses œuvres de jeunesse dans les Cahiers vaudois en 1914, année où il obtient son baccalauréat, Seize à vingt, recueil dans lequel il exalte la joie du corps adolescent dans une langue qui échappe à toute censure protestante. Dandy fortuné, il estime alors que seule la poésie doit l'occuper. Dès lors, il consacre son temps à écrire et à voyager. Il vit à Paris dans les années 1930, puis regagne Lausanne avant de s'établir à Genève en 1940.
Dans la dernière partie de sa vie entre 1941 et 1970, date de sa mort, il publie cinq recueils de poèmes (Alcyonée à Pallène, Triade,...) et six volumes de traduction (Keats, Blake, Shelley...). Sa poésie, précieuse, dans la ligne de Mallarmé et de Valéry, a été considérée par Jean-Charles Potterat (dans l'Ombre absoute) comme une conquête sur le chaos. Ses Poésies complètes ont été publiées en 1968 aux Cahiers de la Renaissance vaudoise.
Il a été couronné de nombreux prix (Prix Schiller, Prix Rambert, Grand prix C.F. Ramuz).
Source : Wikipedia
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A petits coups noués
Te viderons-nous, verre
Que le vin jaune éclaire,
Verre aux bords embués ?
Sur la table apparue
De sapin lavé frais,
Verre de verre épais
Qu'un Saint-Saph jeune embue ?
Non, reste, reste plein
De froide humeur dorée :
Mesure de durée,
Il est sable, ce vin.
Au plafond bas s'ébroue
Par le soleil porté,
Un pan de lac d'été
Que le joran secoue ;
Des lames du volet
La molle échelle traîne,
Et l'ombre sent la reine
Des prés, même l'œillet;
L'horloge au mur sirote
Le temps long, le temps court,
La servante en amour
Ivre, absente, tricote ;
Un groupe bleu-de-ciel
De sulfateurs sommeille.
Grise, dort une abeille
Sur le front de Davel ;
Avance, verre, avance,
Sache emplir tout le champ
De notre œil que distend
Ta rèche transparence,
Et, comme, au creux du soir,
Les vignes violettes,
Verre à côtes replètes
Fume, tel un pressoir.
Qu'affleure à ta margelle
L'oubli désaltérant,
Notre mémoire errant
Chérit sa soif fidèle :
Tes grains ont-ils tremblé ?
Qui souffla sous ton sable ?
Sur l'éternelle table
Veille, verre voilé.
Verre aux bords embués
Que le vin jaune éclaire,
Te viderons-nous, verre,
A petits coups noués ?
Te viderons-nous, verre
Que le vin jaune éclaire,
Verre aux bords embués ?
Sur la table apparue
De sapin lavé frais,
Verre de verre épais
Qu'un Saint-Saph jeune embue ?
Non, reste, reste plein
De froide humeur dorée :
Mesure de durée,
Il est sable, ce vin.
Au plafond bas s'ébroue
Par le soleil porté,
Un pan de lac d'été
Que le joran secoue ;
Des lames du volet
La molle échelle traîne,
Et l'ombre sent la reine
Des prés, même l'œillet;
L'horloge au mur sirote
Le temps long, le temps court,
La servante en amour
Ivre, absente, tricote ;
Un groupe bleu-de-ciel
De sulfateurs sommeille.
Grise, dort une abeille
Sur le front de Davel ;
Avance, verre, avance,
Sache emplir tout le champ
De notre œil que distend
Ta rèche transparence,
Et, comme, au creux du soir,
Les vignes violettes,
Verre à côtes replètes
Fume, tel un pressoir.
Qu'affleure à ta margelle
L'oubli désaltérant,
Notre mémoire errant
Chérit sa soif fidèle :
Tes grains ont-ils tremblé ?
Qui souffla sous ton sable ?
Sur l'éternelle table
Veille, verre voilé.
Verre aux bords embués
Que le vin jaune éclaire,
Te viderons-nous, verre,
A petits coups noués ?
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