Florence Duquesne

Fondue aux étoiles qui l'appelaient de leurs scintillements enchanteurs, elle s'était laissé aller à devenir ce que Blaise haïssait plus que tout au monde : les êtres narcissiques suspendus à la surface d'un ciel sans fond, les êtres déracinés dont les pieds ne touchent plus terre mais flottent à l’orée du rien.

Le corps est passé du lit au sarcophage et les deux visions se sont télescopées pour recouvrir le teint de cire de pommades mortuaires et de senteurs du Nil. Les embaumeurs ont longtemps travaillé la présentation du mort avant de l’exposer aux regards de ceux qui ne viendraient pas. Albert n’avait que sa femme et sa fille à qui offrir ses restes monumentaux. Les petits-enfants ne viendraient que le surlendemain, au cimetière. On ne veillerait pas le père.

Elle n’avait que cinquante et un ans mais courbait l’échine sous le poids d’un passé lourd de tant de secrets qu’ils s’étaient infiltrés dans la pierre de l’immeuble. Le numéro seize de la rue de la Falaise menaçait de s’effondrer si elle n’était plus là pour mentir. La réalité était devenue pour elle celle qu’elle avait inventée. Elle avait oublié la vérité à force de mensonges, elle l’avait enterrée à la cave avec les vieux outils de son mari et au grenier avec le linge qui séchait. Elle l’avait séparée en deux parties pour mieux s’en mettre à l’abri. Mais on avait récemment aménagé un duplex sous les toits et le secret en avait profité pour s’enfuir par la cage d’escalier. Madame Garcia, semblait-il, s’en était emparée. Il lui manquait cependant l’autre moitié, celle enfouie dans la cave à outils, sans laquelle elle ne pouvait reconstruire la vérité.