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Critique de Sycorax


Un roman surprenant qui commence comme une tendre compilation de souvenirs d'enfance sur fond de petit village français de la toute fin du XIXe siècle : jeux d'enfants dans la nature, rivalités de cour d'école, et qui - au fur et à mesure que le récit se déploie, aborde avec délicatesse les liens étroits qui existent entre l'amour et la mort, la difficulté d'investir le monde des adultes et les responsabilités qui lui sont liées.
La partie centrale donne l'impression de basculer dans une sorte de fantastique onirique mais la suite du récit démontre qu'il s'agit du rouage central à partir duquel la destinée des personnages jusque là éparpillés, se retrouve liée à la vie, à l'amour, à la mort jusqu'au final déchirant, plein d'une triste prise de conscience de la fragilité de toute chose dans nos existences.
Un roman dont la "modernité" étonne puisqu'il a été écrit au tout début du XXe siècle par un auteur emporté très jeune par la Première Guerre Mondiale, et dont ce sera le seul écrit.
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