Les petits

Qu'un tel salmigondis de phrases décousues et dénuées d'un quelconque intérêt puisse être imprimé laisse rêveur !
Qu'un tel ramassis d'élucubrations sordides trouve preneur chez un éditeur laisse ébahi !
Qu'une telle nullité puisse s'afficher sur les étals des libraires laisse pantois !

J'ai lu ce torchon avec consternation. Cet étalage de la vie privée des autres, récupéré sans vergogne par une "goule" qui se prétend écrivain(e) pour créer un objet, soi-disant, littéraire m'a donné envie de vomir.
Pioché au hasard dans les "critiques professionnelles" de cet ouvrage :
"le style même, organique et haletant, de la romancière, ses litanies fiévreuses, ses ressassements durassiens se métamorphosent en phrases brèves et coupantes comme des ciseaux, sèches et effrayantes. Autant dire que le Angot nouveau surprend. Et dérange. Et fascine."

Que les critiques se laissent fasciner par ce torchon me plonge dans un abîme de consternation !
Je n'y ai vu que vulgarité, facilité, complaisance envers soi-même, degré zéro de l'écriture !
En un mot : nullité !
Le talent ? mais où est le talent ?
Le renouveau de la littérature française ? quelle fadaise !

J'ai voulu lire Angot ? voilà qui est fait ! on ne m'y reprendra plus.
A bon entendeur, salut !