Lapin

Pourquoi est-ce que tu mens autant? À propos de détails tellement étranges en plus? Me demandait toujours ma mère.
Je répondais toujours que je ne le savais pas. Mais je savais. C’était très simple. Parce que ça faisait une meilleure histoire.

La nuit est une chute d’eau faite de musique et de lumière. La nuit est un terrier de lapin où nous entrons, ma main dans sa main en résille. La nuit est une terre noire que je pourrais creuser pour toujours. La nuit est une page de livre que je collais contre mon cœur à seize ans. La nuit est une…

Salut, Lapin!
Salut, Lapin!
Qu’est-ce t’as fait hier soir, Lapin?
J’étais avec toi, Lapin. Tu t’en souviens, Lapin?
C’est vrai, Lapin, on était ensemble et j’ai passé la plus belle soirée de la vie.
Lapin, je t’aime.
Non, c’est moi qui t’aime, Lapin.

Voulons-nous réellement perpétuer l'idée que nous devons être "sauvées" par un gars? Éclairées par un gars? Prises par un gars? Et le même gars, semble-t-il? Qui dit toujours les mêmes choses pour nous sauver et nous prendre et nous éclairer? Voulons-nous vraiment que ce soit ça, notre Oeuvre?

Elle m'offre le bouquet de haine de son sourire. Chaque fleur est un fuck you.
P.423

À quoi ça sert de vivre des choses qui ne laissent aucune trace, d'être blessé sans le plaisir d'une cicatrice?

Une fois la porte fermée, nous entendons encore des cris.
"T'en fais pas, Lapin (...). Ça fait partie du Processus. Parfois, il faut tuer ses chéris, tu comprends?"