Bleu guitare

C'est l'histoire d'une résurrection, d'un « réveil après une longue nuit », de la fin de sept années d'une douloureuse parenthèse en mode zombie.

Le rêve américain avait pourtant plutôt bien démarré pour ce p'tit gars du parc de la Tête d'Or devenu musicien : parti avec ses potes tenter sa chance à L.A., ça commençait à rigoler pour eux et les concerts se succédaient.

Jusqu'à ce soir-là. Peu après l'achat de la guitare bleue, dans cette ruelle derrière ce bar du Strip où l'inconnu aux tiags lui fracasse une bouteille de whiskey sur la tête et lui mutile les mains. le plongeant dans le néant.

« Arrête. Tu n'as rien gâché. On t'a pris.
Ce que tu avais de plus précieux.
Qui tu étais.
Ta putain de raison de vivre. »

Depuis, il dort le jour et erre la nuit, tentant d'oublier à défaut de se souvenir.
« Plus jamais, plus jamais, plus jamais. Mais alors quoi ? Qu'est-ce qu'il me restait ?
La nuit.
Attendre la nuit. »

Jusqu'à ce que des bribes reviennent et qu'il commence à les coucher sur un cahier : des coupures de presse, des rencontres, l'actrice… La nuit s'éclaircit, les rythmes s'inversent, le jour renaît. Doucement.

Bleu guitare de Simon Baril est un roman noir atypique, au rythme lent comme cette nuit qui ne veut pas finir. Une errance dans la cité des anges côté sombre et bars à strip, plutôt que côté paillettes et projos, dans une ambiance qui n'est pas sans rappeler celles de Lynch, nébuleuses où du rêve à la réalité, il n'y a pas loin.

Une atmosphère singulière qui pourra surprendre. Ou séduire, ceux qui, comme moi, s'y laisseront glisser et emporter dans la trame ouatée de Baril, confirmant qu'un traducteur est aussi, et avant tout, un auteur. Comme si on pouvait encore en douter…