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Critique de Ys
Monsieur Clive et Monsieur Page se ressemblent comme deux gouttes d'eau. Deux gouttes tombées à quelques rues de distance et qui reflètent chacune un univers très différent. Celui de M. Clive trouve son symbole en une maison - de ces demeures superbes comme en faisait le XIXe siècle finissant, grand architecte, grand confort, esthétisme raffiné, écrin parfait d'un idéal de vie domestique et social qui ne répond plus guère aux aspirations d'un jeune héritier des Annéees Folles, plutôt porté sur les garçons.
Monsieur Page, lui, ne sera jamais que le modeste employé d'un grand magasin, fasciné par le luxe de l'autre, par son audace, son aisance, par ce monde qui les distingue et cet évident je-ne-sais-quoi qui les lie. Par ce que la vie offre à l'autre, qui semble toujours devoir lui échapper, à lui.
Plus de trente ans après leur première rencontre, alors que Monsieur Clive a disparu depuis bien longtemps, Monsieur Page se met à écrire l'histoire de cette étrange relation qui fut à peine une amitié et reste toujours un mystère. Une histoire tissée d'autant de suppositions et de fantasmes que de souvenirs, par laquelle s'apaisera peut-être le poids lancinant de la solitude.
Voilà encore un beau roman, de la plume d'un auteur que j'aime de plus en plus. Ambiance lourde et lente, toute entière tournée vers le ressassement - de ce qui a été, de ce qui aurait pu, de ce qui ne sera jamais -, tout entière imprégnée de l'aspiration à un idéal, romantique peut-être, très simple pourtant, dont la vie décidément ne veut pas et qu'on réinvente à l'autre pour supporter de ne l'avoir jamais. Et à travers ces deux personnages en miroir contrasté, Monsieur Clive le culotté, le volontaire, Monsieur Page le timoré, le comme-il-faut, est une belle chronique de l'amour interdit, de ses folles audaces, de ses dangers et de ses frustrations. Tout en pudeur, mais avec combien de tension sensuelle !
Lien : http://ys-melmoth.livejourna..
Monsieur Page, lui, ne sera jamais que le modeste employé d'un grand magasin, fasciné par le luxe de l'autre, par son audace, son aisance, par ce monde qui les distingue et cet évident je-ne-sais-quoi qui les lie. Par ce que la vie offre à l'autre, qui semble toujours devoir lui échapper, à lui.
Plus de trente ans après leur première rencontre, alors que Monsieur Clive a disparu depuis bien longtemps, Monsieur Page se met à écrire l'histoire de cette étrange relation qui fut à peine une amitié et reste toujours un mystère. Une histoire tissée d'autant de suppositions et de fantasmes que de souvenirs, par laquelle s'apaisera peut-être le poids lancinant de la solitude.
Voilà encore un beau roman, de la plume d'un auteur que j'aime de plus en plus. Ambiance lourde et lente, toute entière tournée vers le ressassement - de ce qui a été, de ce qui aurait pu, de ce qui ne sera jamais -, tout entière imprégnée de l'aspiration à un idéal, romantique peut-être, très simple pourtant, dont la vie décidément ne veut pas et qu'on réinvente à l'autre pour supporter de ne l'avoir jamais. Et à travers ces deux personnages en miroir contrasté, Monsieur Clive le culotté, le volontaire, Monsieur Page le timoré, le comme-il-faut, est une belle chronique de l'amour interdit, de ses folles audaces, de ses dangers et de ses frustrations. Tout en pudeur, mais avec combien de tension sensuelle !
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