Meurtres sur le Christmas Express

Les premières étapes du deuil lui faisaient penser à un ouvre-boîte de mauvaise qualité. Les dents n’étaient pas assez aiguisées pour transpercer d’un coup le cœur métallique. Elles le mâchonnaient un peu, mais pas assez pour voir ce qu’il y avait réellement à l’intérieur, puis s’arrêtaient. Au bout d’un moment, elles recommençaient. Un millimètre douloureux à la fois. Roz n’avait même pas commencé à ouvrir la conserve de la mort de sa mère.

Dans sa chambre, il ne lui fallut pas longtemps pour trouver ce dont elle avait besoin. Elle devait être Insta-prête, Gram-fabuleuse, TikTok-astic et autres expressions ridicules employées par ses chargés de relations publiques.

Les fêtes hivernales ont toujours mis en relief la mort. Il est question de se raccrocher à la lumière aux heures les plus sombres, au lointain espoir que les longues nuits raccourciront et, bien qu’on puisse difficilement l’imaginer actuellement, que l’aube viendra, et l’été aussi.

Ember sortit un mince volume de son sac à main – Le Crime de l’Orient-Express. Cela faisait des années que Roz ne l’avait pas lu. Adolescente, elle adorait Christie, mais quand elle avait commencé à travailler dans la police, elle avait eu son content de meurtres.

Tu prends vie quand l'enjeu est élevé

Si l'expression sur son visage avait été un train, elle aurait été quelque part entre deux stations : la peur et le regret.

Ils échangèrent des banalités habituelles, comblant de neige insonnorisante la distance qui les séparait. Mais Roz percevait le verglas au-dessous

.Les gens se demanderaient pourquoi elle n'avait rien dit jusque-là ou ne l'avait pas quitté. Ils avaient de la chance car ils n'avaient jamais été maltraités. Ils ne comprenaient pas que, après avoir été privée d'amour, vous aviez faim de miettes rassies.