Un palais à Orvieto

Une fois de plus je me suis faite avoir par un titre, sans aucune autre raison pour prendre le roman. Et une fois de plus, j'aurais du m'abstenir, ou alors essayer de trouver une quatrième de couverture, ou me renseigner sur l'auteur, ou quelque chose, bref, un peu plus que l'idée lumineuse d'un palazzo italien qui m'a fait me faire des idées et imaginer un roman totalement différent de celui que j'ai lu. On croirait que le nombre de fois où ce genre de déconvenues m'est arrivé devrait m'avoir calmée sur le principe du « je choisis un bouquin au pif sur une étagère » mais en fait non, pas du tout. Les titres continuent de m'attirer par eux-mêmes et je suis décidément une victime du marketing éditorial.

Parce que voilà, moi, j'aime la fiction. J'aime les romans, les textes d'imagination, les bouquins sortis de l'esprit de leurs auteurs. Pas les reportages façon France 5 où un journaliste visite un pays et me parle à toute vitesse de son histoire, de ses monuments et de sa cuisine tout en imaginant vite fait une aventure de folie (là, ils essayent d'acheter un appartement, ces aventuriers des temps modernes). Si je veux mieux connaître l'histoire de l'Ombrie, j'achète un guide. Ou alors, folie, je prends un train et j'y vais. Mais je ne lis pas les souvenirs longuets d'une chef italienne qui m'explique en même temps que les italiens sont ceci ou sont cela, que les règles absolues de l'Ombrie sont ceci ou sont cela, ou encore qui pérore sur la cuisine italienne. Ça, ça ne m'intéresse pas.

Du coup, je me suis ennuyée, ça ne restera ni dans ma mémoire, ni dans ma bibliothèque. Tant pis.
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