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Critique de Cannetille
Poèmes, micro-récits et photographies en noir et blanc prises par l'auteur ou par son ami écrivain, éditeur et traducteur Pierre Demarty, composent ce très bref recueil, condensé de ce qui nourrit l'âme, le coeur et les tripes de Franck Bouysse au point d'infuser toute son oeuvre. L'écrivain s'y dévoile viscéralement attaché à sa Corrèze natale et à ses racines paysannes. Homme de terre et de nature, il trouve, en cette poignée choisie de mots et d'images poétiques, un vecteur immédiat et fulgurant pour exprimer l'atmosphère et les émotions qu'il se plaît à laisser gouverner son quotidien et son inspiration.
L'on retrouve, à travers ces mots et ces instantanés, l'âpre munificence d'un monde minéral et organique qui façonne ses habitants au moins autant qu'eux tentent de le besogner. de vieilles mains noueuses et une silhouette ployée, quelques pierres scellées en une volée de marches usées, une trouée de lumière rasant l'eau d'une rivière, une jonchée de bois et de curieux troncs cagneux… tout cela à portée d'yeux et de pas, en contrebas d'une fenêtre où l'on perçoit longuement posté, occupé à coucher ses mots sur les pages de ses futurs romans, un homme qui jamais ne se lassera de sa vigie sur cette terre qui l'a forgé jusqu'au plus intime de son être.
Pas De surprise en ces lignes pour qui est familier des écrits de Franck Bouysse, mais la confirmation d'une parfaite cohérence entre l'homme, ses choix de vie et son oeuvre. Y dansent en filigrane l'ombre de ses personnages solitaires et taiseux, fondus dans l'argile-même de leur coin de pays ; y vibrent les décors, terribles et splendides, de ses histoires en obsédant clair obscur ; y chante la poésie d'une langue travaillée comme une musique de l'émotion à l'état pur.
On n'aime pas seulement les écrits de Franck Bouysse. On les ressent, on s'en imprègne, et on s'en émerveille.
Lien : https://leslecturesdecanneti..
L'on retrouve, à travers ces mots et ces instantanés, l'âpre munificence d'un monde minéral et organique qui façonne ses habitants au moins autant qu'eux tentent de le besogner. de vieilles mains noueuses et une silhouette ployée, quelques pierres scellées en une volée de marches usées, une trouée de lumière rasant l'eau d'une rivière, une jonchée de bois et de curieux troncs cagneux… tout cela à portée d'yeux et de pas, en contrebas d'une fenêtre où l'on perçoit longuement posté, occupé à coucher ses mots sur les pages de ses futurs romans, un homme qui jamais ne se lassera de sa vigie sur cette terre qui l'a forgé jusqu'au plus intime de son être.
Pas De surprise en ces lignes pour qui est familier des écrits de Franck Bouysse, mais la confirmation d'une parfaite cohérence entre l'homme, ses choix de vie et son oeuvre. Y dansent en filigrane l'ombre de ses personnages solitaires et taiseux, fondus dans l'argile-même de leur coin de pays ; y vibrent les décors, terribles et splendides, de ses histoires en obsédant clair obscur ; y chante la poésie d'une langue travaillée comme une musique de l'émotion à l'état pur.
On n'aime pas seulement les écrits de Franck Bouysse. On les ressent, on s'en imprègne, et on s'en émerveille.
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