La fête à la grenouille

Tout le monde rayonnait, sauf ceux qui songeaient à l’assurance. La comtesse murmura que l’Américain méritait mieux que de bonnes paroles.

Le maire sourit à une petite femme potelée, la comtesse Casalbore ; elle lui rendit son sourire. Sa bonne humeur ne fit qu’augmenter. Il adressa un clin d’œil significatif à son fils : ne fallait-il pas que Giovanni se fasse des relations parmi toutes ces personnalités ? On ne sait jamais ce que l’avenir vous réserve.

Ça vaut cher, vos dollars. Plus cher que d’être honnête, se marier ou être amoureux. Est-ce que je n’ai pas raison ? Vous qui êtes Américain, vous devriez pouvoir me le dire.

Même un Américain ne peut pas garder une fille contre son gré, enfermée dans une chambre d’hôtel. Combien il la paie pour ça ?

Il savait que l’Américain avait peur. Ce n’était pas pour lui déplaire. Quand un homme a peur, il a tendance à faire des bêtises. Or, plus l’Américain se compromettrait et moins il y aurait de chances pour qu’on suspecte Giovanni. Malgré tout, il se sentait mal à l’aise. Le hasard avait une trop grosse part dans tout ça. Qui sait ? On ne songerait peut-être même pas à suspecter l’Américain.

Il s’était toujours flatté d’avoir l’esprit vif. Ce soir, il en avait besoin plus que jamais. Il se sentait menacé de toutes parts. Là-haut, sur la montagne, il avait pris un gros risque, le plus gros de sa vie. Le moindre faux pas et c’était la prison, pis peut-être. Donc, pas de faux pas. Tout dépendait de l’Américain.

On est faits comme des rats. Noyés dans la boue. Ça commence déjà à monter dans les vieux quartiers ; par endroits, il y en a deux mètres de haut. Ils voudraient évacuer les gens, mais beaucoup ne se laissent pas faire. Ils disent qu’ils ne savent pas où aller.

Il vivait sur un autre plan. Angelo s’apprêtait à tuer l’Américain pour la seule raison qu’il devait le tuer. Il était là pour ça. L’absence de mobile faisait qu’il se sentait très seul. Il eut furieusement envie de revoir M. Turrido, ne fût-ce qu’un bref instant.

Pour un journaliste, les perspectives étaient plutôt limitées en Europe. Il n’avait jamais eu la chance de faire un reportage sensationnel ; donc, il n’avait aucun titre spécial pour décrocher une situation. Et si Ralph se mettait à raconter à tout le monde que Jake était un mauvais journaliste, ses chances s’étaient réduites à zéro. Alors ? Il crèverait de faim. C’était sans issue. Jake n’avait même pas les moyens de payer leur traversée pour retourner aux États-Unis.

Chaque fois qu’ils croisaient une rue perpendiculaire, la voiture était déportée par le flot bouillonnant qui se déversait des montagnes. La pluie ne diminuait pas d’intensité et l’eau pénétrait par les fentes du toit et des portières, gouttant sur les genoux de Jake. La visibilité était quasiment nulle. Soudain, les réverbères s’éteignirent.