Même la monotonie du quotidien, la turpitude des sentiments et nos échecs sans panache peuvent parler – même s'ils ne veulent rien dire – et plus que le reste peut-être. Ils ne méritent certes pas non plus que nous nous branlions dessus comme si c'était la huitième merveille du monde. C'est de la merde, mais de la merde qui ne veut pas avoir l'air d'autre chose. La poésie réaliste est bien meilleure que l'imaginaire.
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