Des Américains à Paris. Artistes et bohèmes dans la France de l'après-guerre

Il suffisait que le soleil de l'été finissant brille à travers le blanc trouble d'un Ricard, pour avoir l'impression d'être au sommet du monde. C'était la juste récompense pour le fait d'être en vie, il ne se passait jamais longtemps avant qu'une âme, dans le même état d'esprit, ou deux, soient à vos côtés. Tout était facile. [...] On parlait ou on ne parlait pas. Cela ne faisait aucune différence, et cela en faisait une. C'était un état de grâce.