Lone Sloane : Babel

Qui oserait me priver d'imprimer ma propre narration au roman de l'histoire ?

Sertie par un jeu de forces contre nature se déchirant au creux de l'antique sceau de Borges, Babel, planète hermétique et monde-mémoire, renvoie au visage des étoiles, leur vacillement de plus en plus inquiétant. Un diamant pur et sans relief, prisonnier d'un écrin d'éternité. Projet inconcevable digne des pires démiurges, conçue en des temps d'avant le temps afin d'accueillir en son sein l'infinité incompressible de tous les savoirs qui furent, sont ou seront produits, la métathèque arpent le vide, remontant aussi loin que l'emportent les éons. Tout ce qui fut dit, l'est ou le sera encore est à Babel. Tout ce qui fut écrit, observé, inventé ou pensé, ainsi que son contraire, chaque rêve que l'imagination alimente, chaque idée ou question qui puissent frapper un jour aux portes de la conscience, somme définitive de figures ou de formes, consignées dans les vastes enchevêtrements de registres insondables, qui innervent interminablement les rayons du livre-monde, Babel ou le paradoxe absolu : un espace clos et déterminé, capables de contenir à lui tout seul les imprévisibles extensions d'un univers infini. Mais la curiosité a son prix et Babel en est le piège. Ainsi chaque rangée de la bibliothèque est-elle un sépulcre dangereux, qui conserve nécessairement en son ombre la terrifiante réfutation de votre propre existence…

Solomon IV, le roi-ours, ou l'itinéraire improbable d'un petit serf sorti à la force du poing des bas-fonds d'une obscure lune minière. Mercenaire, seigneur de guerre et pour finir régicide au cœur d'un système arriéré où seuls le fondamentalisme et l'ignorance permettaient d'accepter une vie de misère. Adulé tel un dieu par des hordes d'enfants -soldats et de demi-hommes, tous gavés de drogues hallucinogènes, celui qui hier encore n'était qu'un instrument dans les intrigues intestines de l'empire, semble aujourd'hui s'être trop abreuvé de sa propre propagande, s'aveuglant lui-même du mensonge de sa soi-disante divinité.

C'est dans la chute que se trouve ton équilibre. Accepte-le.

Le collectif vous salue, dignitaires de Kazhann. J'en serai la parole et le visage, dépêché parmi vous pour m'entretenir d'urgence avec les esthètes pontifes de ce monde. Amenez-moi vos maîtres. Amenez-moi les barons bleus. J'ai à leur parler de Shaan.

Babel n'est pas un mythe, c'est une escroquerie.

On n'est pas des animaux. On n'est pas fait seulement pour souffrir et mourir. Pourquoi qu'ils veulent toujours nous réécrire là-haut ?

Il était une fois en 1964, un jeune homme de 19 ans qui s'ennuyait ferme dans une caserne. Pour tuer cet ennui, il créa un personnage épris de liberté. Ce dont ce garçon rêvait pour lui-même. Ainsi naquit Lone Sloane. Depuis lors les deux ont grandi, traversant les orages et les bonheurs. Le destin a fait qu'ils existent aujourd'hui encore, après tant de temps. Le garçon ayant grandi décida un jour de confier son héros, devenu indépendant, à de nouveaux artistes pour accomplir son destin. L'ancien jeune homme connu alors l'immense plaisir de voir que son choix était le bon. Transmettre, offrir à des talents nouveaux, la définition même de la création. Générosité et confiance. Immense plaisir aussi de voir s'accomplir et naître ce passage avec admiration et respect. Cette continuité d'une légende est là sous vos yeux. Merci à ces deux voyageurs. - Philippe Druillet