Heureux qui se nourrit du lait de ses brebis,
Et qui de leur toison voit filer ses habits ;
Qui ne sait d'autre mer que la Marne ou la Seine,
Et croit que tout finit où finit son domaine !
En 1941, cette immense écrivaine, pensant devenir folle, va se jeter dans une rivière les poches pleine de pierres. Avant de mourir, elle écrit à son mari une lettre où elle dit prendre la meilleure décision qui soit.