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Critique de Athenapan
L'envie de hurler est omniprésente, de bout en bout de ce livre si court et pourtant si intense, si dense, si bouleversant… La colère, l'injustice qui grondent et qui finissent par totalement nous absorber, ne sont que les réactions instinctives, primitives, face à la bêtise et à la cruauté humaines. Tant de médiocrité, de violence, de luttes de pouvoir, à la recherche qui d'honneur, qui de médaille de toutes sortes. C'est pathétique. D'une tristesse incommensurable…
J'ai lu quantités d'ouvrages traitants de la guerre. Ces deux textes sont pourtant parfaitement uniques, personnels, d'une profondeur et d'une candeur admirables et tendrement dévastatrices.
Les bruits assourdissants, les silences mortifères, les appels à l'aide, les appels désespérés à la mère restée au loin, bien trop loin pour apporter ses soins et son réconfort. La poussière et la boue dont certains finissent par voir apparaître dans leurs rêves, pour mieux les ensevelir et mettre fin à l'horreur.
C'est trop. Trop d'horreurs pour une seule espèce. Pourquoi ? Comment ? Comment avons-nous pu exceller dans l'abjection avec autant de facilité et de désinvolture ? Il faut se battre pour ton pays qu'ils disent ! Enlever la vie à des inconnus, dont le seul crime est d'habiter dans l'autre pays. On devient dès lors meurtrier, paralysé, traumatisé, amputé, ne rêvant plus désormais que d'être dorloté par la plus douce et la plus gentille des infirmières, et s'endormant en ayant tout oublié.
Ce diptyque que le grand Cendrars nous a offert en témoignant de son expérience tragique au coeur de l'enfer de cette Première Guerre Mondiale, est une meurtrissure sans nom. La puissance avec laquelle est décrite la violence inhérente, les attaques, les blessés, les morts, la peur…
L'ignominie est à son apogée.
L'horreur est indescriptible.
On reste littéralement sans voix et immobile à l'achèvement de cette lecture.
Ces deux magnifiques textes forment un témoignage exceptionnel, inoubliable, inestimable.
J'ai lu quantités d'ouvrages traitants de la guerre. Ces deux textes sont pourtant parfaitement uniques, personnels, d'une profondeur et d'une candeur admirables et tendrement dévastatrices.
Les bruits assourdissants, les silences mortifères, les appels à l'aide, les appels désespérés à la mère restée au loin, bien trop loin pour apporter ses soins et son réconfort. La poussière et la boue dont certains finissent par voir apparaître dans leurs rêves, pour mieux les ensevelir et mettre fin à l'horreur.
C'est trop. Trop d'horreurs pour une seule espèce. Pourquoi ? Comment ? Comment avons-nous pu exceller dans l'abjection avec autant de facilité et de désinvolture ? Il faut se battre pour ton pays qu'ils disent ! Enlever la vie à des inconnus, dont le seul crime est d'habiter dans l'autre pays. On devient dès lors meurtrier, paralysé, traumatisé, amputé, ne rêvant plus désormais que d'être dorloté par la plus douce et la plus gentille des infirmières, et s'endormant en ayant tout oublié.
Ce diptyque que le grand Cendrars nous a offert en témoignant de son expérience tragique au coeur de l'enfer de cette Première Guerre Mondiale, est une meurtrissure sans nom. La puissance avec laquelle est décrite la violence inhérente, les attaques, les blessés, les morts, la peur…
L'ignominie est à son apogée.
L'horreur est indescriptible.
On reste littéralement sans voix et immobile à l'achèvement de cette lecture.
Ces deux magnifiques textes forment un témoignage exceptionnel, inoubliable, inestimable.
