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Critique de PGilly
C'est un des meilleurs livres de ma vie de lecteur.
Il m'a été conseillé par mon ami libraire. Il m'en a parlé avec feu, dix-quinze ans après l'avoir lu.
La densité du texte serré sur les petites pages Babel, succession de phrases compactes, longues, déroutantes, m'a effrayé au début. Je n'y arriverai jamais, me suis-dit. À quoi ? Je ne savais pas. Alors, j'ai avancé, de plus en plus charmé par les détails imagés, me transportant sur place à Barcelone et Urbana, en compagnie de deux amis, qui ne mesurent pas encore la grandeur du lien qui va les unir.
J'ai laissé sinuer en moi les états d'âme d'êtres en perte de quelque chose, en recherche d'un modus vivendi, malgré le passé accablant, les occasions ratées, les lâchetés petites et grandes, les actes innommables.
J'ai adopté le rythme chaloupé d'une écriture déterminée dans son incertitude à rendre le réel, à saisir une réalité ; quoi qu'on dise, ce n'est peut-être pas la seule version possible, ou c'est ça, mais pas tout à fait ça. Vague à l'âme, précis les mots, surprenante l'émotion à voir un geste, à sentir une situation, à décanter une réflexion. le verbe prolifique tourne parfois à la métaphysique.
Le narrateur écrivain, pourrait être le double de Javier Cercas… ou pas. Écrire ne permet probablement pas de récupérer ce qui a été perdu, mais laisse entrevoir un futur possible, en gardant vivantes nos histoires, en sublimant nos doutes, nos amitiés, nos disparus, nos espoirs. L'auteur confie à l'écriture la mission sacrée d'incarner une partie de nous-mêmes, qui n'en finit pas de nous échapper. Il imprime une marque indélébile.
Il m'a été conseillé par mon ami libraire. Il m'en a parlé avec feu, dix-quinze ans après l'avoir lu.
La densité du texte serré sur les petites pages Babel, succession de phrases compactes, longues, déroutantes, m'a effrayé au début. Je n'y arriverai jamais, me suis-dit. À quoi ? Je ne savais pas. Alors, j'ai avancé, de plus en plus charmé par les détails imagés, me transportant sur place à Barcelone et Urbana, en compagnie de deux amis, qui ne mesurent pas encore la grandeur du lien qui va les unir.
J'ai laissé sinuer en moi les états d'âme d'êtres en perte de quelque chose, en recherche d'un modus vivendi, malgré le passé accablant, les occasions ratées, les lâchetés petites et grandes, les actes innommables.
J'ai adopté le rythme chaloupé d'une écriture déterminée dans son incertitude à rendre le réel, à saisir une réalité ; quoi qu'on dise, ce n'est peut-être pas la seule version possible, ou c'est ça, mais pas tout à fait ça. Vague à l'âme, précis les mots, surprenante l'émotion à voir un geste, à sentir une situation, à décanter une réflexion. le verbe prolifique tourne parfois à la métaphysique.
Le narrateur écrivain, pourrait être le double de Javier Cercas… ou pas. Écrire ne permet probablement pas de récupérer ce qui a été perdu, mais laisse entrevoir un futur possible, en gardant vivantes nos histoires, en sublimant nos doutes, nos amitiés, nos disparus, nos espoirs. L'auteur confie à l'écriture la mission sacrée d'incarner une partie de nous-mêmes, qui n'en finit pas de nous échapper. Il imprime une marque indélébile.
