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Critique de Nanako-Mai
J'ai adoré et j'ai bien rigolé.
D'ordinaire, je ne suis pas fan des recueils de nouvelles qui me laissent souvent sur ma faim… Ici, le format anecdotique est judicieux.
J'avais l'impression non pas de lire, mais d'écouter les histoires que Kenneth Cook me contait, assise autour du feu à siroter une bière avec lui dans le Bush australien. Et que d'aventures ! de rebondissements ! D'anecdotes intéressantes sur la faune et la flore locale ! Car oui, en plus de passer un agréable moment et de s'évader, on s'instruit. L'auteur a toujours revendiqué pour vraies ses mésaventures, je ne sais pas si j'arrive à le croire tant les dites situations sont incongrues et saugrenues. Tout au long de ma lecture, j'avais envie de m'esclaffer : « Mais non, c'est pas possible, ça a pas pu se passer tout comme tu dis Ken !? ». (Oui, je m'autorise la familiarité, je me suis sentie proche de cet auteur qui se décrit lui-même sans prétention, et d'apprendre sa mort m'a attristée. Et notons cette ironie de mourir d'une crise cardiaque en campant dans le Bush). Mais c'est tout l'art du conteur que de savoir embellir, exagérer, et rendre invraisemblables des faits anodins. Ou bien Kenneth Cook avait tout simplement l'art de se trouver au bon moment au bon endroit ?
J'aurais seulement à déplorer l'ordre des nouvelles, qui parfois m'a un peu dérangée (l'allusion à une autre anecdote comme s'il s'agissait d'une nouvelle histoire à nous raconter plus tard, alors que nous venions de la lire…), et certaines répétitions (notamment dans la description du narrateur et son état d'esprit).
Hormis cela, ce petit ouvrage m'a donné envie de lire les deux recueils suivants, ayant comme vedettes le wombat et le kangourou, mais aussi de découvrir la plume de l'auteur, plus sombre, plus ironique, avec ses autres romans… Une belle découverte donc.
D'ordinaire, je ne suis pas fan des recueils de nouvelles qui me laissent souvent sur ma faim… Ici, le format anecdotique est judicieux.
J'avais l'impression non pas de lire, mais d'écouter les histoires que Kenneth Cook me contait, assise autour du feu à siroter une bière avec lui dans le Bush australien. Et que d'aventures ! de rebondissements ! D'anecdotes intéressantes sur la faune et la flore locale ! Car oui, en plus de passer un agréable moment et de s'évader, on s'instruit. L'auteur a toujours revendiqué pour vraies ses mésaventures, je ne sais pas si j'arrive à le croire tant les dites situations sont incongrues et saugrenues. Tout au long de ma lecture, j'avais envie de m'esclaffer : « Mais non, c'est pas possible, ça a pas pu se passer tout comme tu dis Ken !? ». (Oui, je m'autorise la familiarité, je me suis sentie proche de cet auteur qui se décrit lui-même sans prétention, et d'apprendre sa mort m'a attristée. Et notons cette ironie de mourir d'une crise cardiaque en campant dans le Bush). Mais c'est tout l'art du conteur que de savoir embellir, exagérer, et rendre invraisemblables des faits anodins. Ou bien Kenneth Cook avait tout simplement l'art de se trouver au bon moment au bon endroit ?
J'aurais seulement à déplorer l'ordre des nouvelles, qui parfois m'a un peu dérangée (l'allusion à une autre anecdote comme s'il s'agissait d'une nouvelle histoire à nous raconter plus tard, alors que nous venions de la lire…), et certaines répétitions (notamment dans la description du narrateur et son état d'esprit).
Hormis cela, ce petit ouvrage m'a donné envie de lire les deux recueils suivants, ayant comme vedettes le wombat et le kangourou, mais aussi de découvrir la plume de l'auteur, plus sombre, plus ironique, avec ses autres romans… Une belle découverte donc.
