>
Critique de un_Riou
Si Desproges est l'humoriste un peu méchant au phrasé complexe, cité à tort et à travers pour une seule saillie, souvent hors contexte, généralement définitive, “on peut rire de tout, pas avec tout le monde”, on le connaît moins comme romancier.
Culte ou ringard, grossier ou érudit, littéraire ou pompeux, misanthrope ou philanthrope (si tant est que n'aimer personne en particulier revient de facto à aimer tout le monde en général, et vice-versa) un peu tout en même temps et rien à la fois, sans doute plus encore mais moins que demain cela va de soi, merci bien, un café et l'addition svp.
On pourrait débattre longtemps de l'humoriste à papa des années Giscardiennes, puis Mittérandiennes, de son héritage putatif dont nombre se réclament de manière putassière, sans jamais faire le tour du sujet ou nous mettre d'accord. La grandeur des uns s'arrêtant là où commencent les opinions des autres, certainement, à une époque ou les opinions valent Vérité (avec majuscule de série) je ne vous fais pas dire…
Pour vous faire votre avis, vous avez Youtube, ou Points, pour payer le loisir et les mots sur papier, ce qui est quand même vachement moins chiant à surligner. Après, libre à vous d'aller chercher des crosses à un mort savoir s'il eût pu s'avérer compatible avec notre époque, lui qui avait déjà la sienne en horreur.
Le roman, donc :
Un goût du bon mot, du jeu de mot, de l'astuce, de la musicalité des phrases et des vocables accolés à foison, tout ça au service d'un art consommé de la captation des laideurs humaines profondes qui débordent de la représentation permanente que l'on nomme vie sociale… Une très longue chronique inspirée, mais longue, aux effets prévisibles pour qui connaît l'artiste. Un sens global de l'absurde ravissant relevé d'une incursion dans le fantastique (ou la SF ?) ayant pour but le seule qui vaille aux yeux de l'auteur : l'anéantissement de l'espèce humaine, à commencer par le Limousin.
Cocasse. Dispensable, mais gouleyant.
Culte ou ringard, grossier ou érudit, littéraire ou pompeux, misanthrope ou philanthrope (si tant est que n'aimer personne en particulier revient de facto à aimer tout le monde en général, et vice-versa) un peu tout en même temps et rien à la fois, sans doute plus encore mais moins que demain cela va de soi, merci bien, un café et l'addition svp.
On pourrait débattre longtemps de l'humoriste à papa des années Giscardiennes, puis Mittérandiennes, de son héritage putatif dont nombre se réclament de manière putassière, sans jamais faire le tour du sujet ou nous mettre d'accord. La grandeur des uns s'arrêtant là où commencent les opinions des autres, certainement, à une époque ou les opinions valent Vérité (avec majuscule de série) je ne vous fais pas dire…
Pour vous faire votre avis, vous avez Youtube, ou Points, pour payer le loisir et les mots sur papier, ce qui est quand même vachement moins chiant à surligner. Après, libre à vous d'aller chercher des crosses à un mort savoir s'il eût pu s'avérer compatible avec notre époque, lui qui avait déjà la sienne en horreur.
Le roman, donc :
Un goût du bon mot, du jeu de mot, de l'astuce, de la musicalité des phrases et des vocables accolés à foison, tout ça au service d'un art consommé de la captation des laideurs humaines profondes qui débordent de la représentation permanente que l'on nomme vie sociale… Une très longue chronique inspirée, mais longue, aux effets prévisibles pour qui connaît l'artiste. Un sens global de l'absurde ravissant relevé d'une incursion dans le fantastique (ou la SF ?) ayant pour but le seule qui vaille aux yeux de l'auteur : l'anéantissement de l'espèce humaine, à commencer par le Limousin.
Cocasse. Dispensable, mais gouleyant.
