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Critique de Dixie39
Comment vous parlez de ce recueil ? C'est un foisonnement de tout ! de thèmes, de styles, de lieux, d'époques..., dans lequel il faut se laisser guider, se laisser doucement prendre par la main et avancer avec l'auteure au gré de ses traversées d'océan, de ses élans de vie et ses différents âges. On accoste aux abords de l'enfance et son innocence, on fait le pari de l'exil comme promesse de tous les possibles, et on retarde à chaque minute, le jour du retour et son lot de dépits et de déceptions, pour finir par échouer sur cette mortelle engeance - entre révolte et acceptation mêlées - parce qu'il n'est ici plus question de choix, d'envol ou de fuite en avant...
Ananda Devi a emmené dans son exil son île, celle rêvée, aimée, chérie, cette terre insulaire au chaud tout ce temps, dans sa tête et son corps. Elle retrouve une île Maurice en souffrance, d'une beauté sauvage, âpre et exsangue qui s'accroche et lutte.
L'une et l'autre se mélangent et se confondent pour nous livrer une vérité au goût amer.
« oublie, oublie, oublie, l'autre versant du miroir.
(…)
regarde-toi en face, ne te détourne pas. Laisse tomber ces tissus qui te mensongent. Nue, tu es.
(…)
Les illuminées mystiques et stoïques prennent la fuite. Laisse les partir, ne les poursuis.
Regarde
Regarde ton ciel qui te rêve. Regarde la coulée de lave brune de ton dernier soleil.
Et vis. »
Il y a dans ce recueil, traces de tristesses et regrets éphémères, nés d'un trop plein de lucidité qui assaille soudain. Vous savez, cette lucidité qu'on souhaiterait tous avoir, bien que nous ne mettons rien en oeuvre, ou si peu, pour y parvenir. Cette lucidité qui fait mal et naît, quand nous posons les gants et les oeillères et prenons le temps de regarder derrière nous, ce et ceux que nous avons laissés, oubliés, rayés. Pour mieux avancer.
« Recentrée en moi-même, je vois les ruines d'hier et les tombes de demain. Je puise l'espoir dans l'autre réalité, celle qui ne se connaît pas de combats inutiles. Je suis de passage et la maritime angoisse de vivre et de mourir ne sont que tristesses passagères. En planant au dessus de moi-même, je me vois, marionnette, poupée ou girouette, et je joue paresseusement avec les fils de mes vies. Pincement au coeur, larme incongrue, rire inopiné, tout cela est bien infime. Quelque part, une chose plus grande que moi m'écoute et me méprise. »
Que reste-t-il pour livrer combat ? Comment échapper à « ces chemins de soumission et de complaisance [qui] sont en vérité la plus grave des trahisons » ?
Ici, pas de traversée du miroir : « Nous avons besoin de nos failles parce que vivre est une dérobade », orchestrée par le long désir qui anime Ananda Devi, comme il nous anime tous, en courant tout le long de notre échine, entre nos reins et nos deux hémisphères.
Et ce qui relie tout cela, tout ce désir toujours renaissant comme un phénix surgissant de ses cendres à ce bouillonnement de vie et de mort incessant, c'est l'écriture !
Parce que nous ne pouvons plus refaire « le chemin à l'envers », parce que les choses, les gens évoluent aussi, l'acte d'écrire permet de se ré-approprier tous ces lambeaux de vie : la notre et celle des autres, pour les rassembler au sein d'une même histoire.
« Écrire est un lieu. Une fois la porte ouverte, on n'a de cesse d'y revenir. le reste n'a aucune importance. Écrire est un travail à contre-courant de soi-même, de ses propres failles, de sa propre paresse. »
« Les mots, seule terre dans le silence de l'écrit. (...) le miracle des mots est que, dans leurs pliures réfractées, tout est beau : le sombre et le sordide . »
Et quelle liberté alors ! Si je veux écrire pour dire tout, ne rien dire ou dire autre ? Je peux. Glisser sous ma plume mes «comme si », user et abuser du mot chéri et banir tous ceux haïs ? Je le peux aussi.
« On fait acte de phrases, pacte de mots. Une histoire tournée court s'ourle autour d'un point final qui débouche sur une débauche de rêves de gloire. Tout cela finit par aboutir à la musique en demi-teinte d'un seul Lecteur séduit. Et cela suffit. »
Vaste fumisterie !
« Vous n'avez pas encore compris la futilité d'un tel acte. Vous qui portez la plume aux mots, la salive au désir, le ventre au cercueil, la ruine à l'orgueil, vous serez les prochaines épaves. »
Alors, je me précipite en arrière et regarde à nouveau dans mes rétros imaginaires :
« ce temps que tu décomptes, lancé à rebours, tu l'ouvres comme un livre jusqu'à sa première page, et là tu le vois : il n'y avait rien d'écrit. »
Lien : http://page39.eklablog.com/l..
Ananda Devi a emmené dans son exil son île, celle rêvée, aimée, chérie, cette terre insulaire au chaud tout ce temps, dans sa tête et son corps. Elle retrouve une île Maurice en souffrance, d'une beauté sauvage, âpre et exsangue qui s'accroche et lutte.
L'une et l'autre se mélangent et se confondent pour nous livrer une vérité au goût amer.
« oublie, oublie, oublie, l'autre versant du miroir.
(…)
regarde-toi en face, ne te détourne pas. Laisse tomber ces tissus qui te mensongent. Nue, tu es.
(…)
Les illuminées mystiques et stoïques prennent la fuite. Laisse les partir, ne les poursuis.
Regarde
Regarde ton ciel qui te rêve. Regarde la coulée de lave brune de ton dernier soleil.
Et vis. »
Il y a dans ce recueil, traces de tristesses et regrets éphémères, nés d'un trop plein de lucidité qui assaille soudain. Vous savez, cette lucidité qu'on souhaiterait tous avoir, bien que nous ne mettons rien en oeuvre, ou si peu, pour y parvenir. Cette lucidité qui fait mal et naît, quand nous posons les gants et les oeillères et prenons le temps de regarder derrière nous, ce et ceux que nous avons laissés, oubliés, rayés. Pour mieux avancer.
« Recentrée en moi-même, je vois les ruines d'hier et les tombes de demain. Je puise l'espoir dans l'autre réalité, celle qui ne se connaît pas de combats inutiles. Je suis de passage et la maritime angoisse de vivre et de mourir ne sont que tristesses passagères. En planant au dessus de moi-même, je me vois, marionnette, poupée ou girouette, et je joue paresseusement avec les fils de mes vies. Pincement au coeur, larme incongrue, rire inopiné, tout cela est bien infime. Quelque part, une chose plus grande que moi m'écoute et me méprise. »
Que reste-t-il pour livrer combat ? Comment échapper à « ces chemins de soumission et de complaisance [qui] sont en vérité la plus grave des trahisons » ?
Ici, pas de traversée du miroir : « Nous avons besoin de nos failles parce que vivre est une dérobade », orchestrée par le long désir qui anime Ananda Devi, comme il nous anime tous, en courant tout le long de notre échine, entre nos reins et nos deux hémisphères.
Et ce qui relie tout cela, tout ce désir toujours renaissant comme un phénix surgissant de ses cendres à ce bouillonnement de vie et de mort incessant, c'est l'écriture !
Parce que nous ne pouvons plus refaire « le chemin à l'envers », parce que les choses, les gens évoluent aussi, l'acte d'écrire permet de se ré-approprier tous ces lambeaux de vie : la notre et celle des autres, pour les rassembler au sein d'une même histoire.
« Écrire est un lieu. Une fois la porte ouverte, on n'a de cesse d'y revenir. le reste n'a aucune importance. Écrire est un travail à contre-courant de soi-même, de ses propres failles, de sa propre paresse. »
« Les mots, seule terre dans le silence de l'écrit. (...) le miracle des mots est que, dans leurs pliures réfractées, tout est beau : le sombre et le sordide . »
Et quelle liberté alors ! Si je veux écrire pour dire tout, ne rien dire ou dire autre ? Je peux. Glisser sous ma plume mes «comme si », user et abuser du mot chéri et banir tous ceux haïs ? Je le peux aussi.
« On fait acte de phrases, pacte de mots. Une histoire tournée court s'ourle autour d'un point final qui débouche sur une débauche de rêves de gloire. Tout cela finit par aboutir à la musique en demi-teinte d'un seul Lecteur séduit. Et cela suffit. »
Vaste fumisterie !
« Vous n'avez pas encore compris la futilité d'un tel acte. Vous qui portez la plume aux mots, la salive au désir, le ventre au cercueil, la ruine à l'orgueil, vous serez les prochaines épaves. »
Alors, je me précipite en arrière et regarde à nouveau dans mes rétros imaginaires :
« ce temps que tu décomptes, lancé à rebours, tu l'ouvres comme un livre jusqu'à sa première page, et là tu le vois : il n'y avait rien d'écrit. »
Lien : http://page39.eklablog.com/l..
